Renzo y Di Marco dejaron atrás la cena de empresa, o la cena de empresa les dejó atrás a ellos. Caminan desparejos por la ribera del río.
Di Marco se para a ratos para tratar de liar un pitillo.
-Fumo así. Está rico.
-¿Dónde quedó el lujo de los cigarros holandeses?
-La crisis. La maldita crisis que decide todo por ti.
-Hasta lo que fumas.
-Hasta lo que fumas -dice irónico Di Marco-. Pero está rico. Lo único que se apagan mucho. Son un poco como los sueños que o tiras de ellos o se apagan.
Los dos están mirando el espejo negro del río en la noche. Y Renzo, ese pedazo de periodista enorme de cuando las máquinas de escribir atronaban en las redacciones, le dice a Di Marco:
-Los sueños son como arrojar papeles al río. Se mojan y se hunden.
-Déjate de mirar al río, y mira al cielo.
Alzan sus cabezas y no hablan más ante un cielo de invierno condecorado de estrellas.