Crónicas Portátiles

Di Mario está junto a Renzo y le comenta:
-El otro día escuche esta frase y me dije tengo que repetírsela a Renzo: La mala suerte o te destruye o te hacer ser el hombre o la mujer que realmente eres.
Están los dos en un café con el humo de las tazas que se eleva hacia el techo blanco.
Renzo le escucha. Deja de mirarlo y le contesta:
-Cada día trae un viento distinto.
Afuera llueve sin tregua.

Le dice Renzo a Di Mario en la Marina Chica:
-Nunca hay una sola versión de los hechos. Los hechos son un espejismo. La memoria endulza unas circunstancias, envenena otras y agiganta sombras. Los testigos son caprichosos. Y hablan distintas lenguas.

Necesitamos certezas y cada vez nos ofrecen menos. Aunque Daniel Craig vuelve a estar imperial en su representación de Bond, James Bond, lo que falla es el guión. No queríamos un James Bond de psicoanálisis. Los que disfrutamos con el héroe, solo deseamos otra vez un festival de acción, fuegos artificiales de primera como en Casino Royale. Sam Mendes es un director enorme, pero sobra su huella sobre un personaje tan popular. Nadie busca a Shakespeare en Bond. Solo pretende evadirse mientras el agente secreto se evade a su vez de mil trampas. No ayuda Javier Bardem con esa cabellera rubia. Y sobrepasado en su actuación como en su tinte. De opereta la irrupción de la chica Bond, la que lo conduce hasta el malo. Parece un video de youtube en vez de cine. Lo mejor el comienzo, emoción pura y dura. Lo que se busca. Y las letras con la voz atronadora de Adele. Lo visto, precisamos certezas y nos complican hasta algo tan sencillo como James Bond. Una película que solo debería buscar entretener y unir elegancia con persecuciones. ¿Quién quiere comerse el tarro con Bond y sus traumas de infancia? Así lo único que consiguen es que pensemos en Jason Bourne.

La poesía llama a las cosas

Por su otro nombre.

Hay un mirlo que canta

En sus ojos.

Los mayas creen que está próximo el desastre.
El horóscopo le dice a Ikachu que toca el cambio,
Que pida un deseo en este plenilunio.
Quiere escribir como un niño un diccionario de ángeles.
O al revés.
Escribir como un ángel un diccionario de niños.

Tres ricos y famosos la han liado. Ellas, una vez más. Él es el peruano Mario Testino, toda una vida como fotógrafo de moda y ante él siempre los objetivos más deseados. Ellas son Kate Moss y Rihanna. La primera tiene 38 años y está a punto de sacar sus memorias, que darán tanto que hablar como todo lo que hace ella. La segunda tiene catorce años menos, 24, pero convierte en negocio todo lo que hace o canta. Ahora Rihanna la ha montado al difundir en su twitter unas fotos subidas de tono con Kate Moss. El fotógrafo era Mario Testino y se trataba de un trabajo exclusivo para la portada de una revista. Rihanna reventó la exclusiva en la pasarela instantánea y universal de twitter. Las dos chicas salen juntas, muy juntas, una sobre la otra, y la otra sobre la una, en ropa interior. Explotan la fórmula del beso de Madonna a Britney Spears, pero sin beso. Pasaron los tiempos en los pesaba el pensamiento y era poderosa la imaginación. ¿Habrá sido una maquinación o un impulso? En la era de la efervescencia digital, una imagen vale más que un millón de palabras y da la vuelta al mundo en 80 segundos o en 140 caracteres.

Nada cómo ver teatro infantil para desconectar de una campaña electoral. Es como entrar en una burbuja y tener dulces sueños. Flotar como un astronauta. Y encima el auditorio del teatro del Andamio lleno de niños que puntúan con risas y expresiones todo lo que sucede, desde la inocencia, sin cortarse ni un poco. Es la compañía La tartana, de Madrid, que trae la obra El guardíán de los sueños. No es una obra. Es un cofre con un pequeño tesoro dentro. El escenario es una biblioteca municipal. El guardián de los cuentos es un entusiasta funcionario. Pero protagonista solo hay uno: la ilusión. Jugando con el fondo negro salen de los libros los personajes de los mismos. La ilusión óptica es extraordinaria. Y los niños gritan mirando al ratoncito Pérez, que va y viene por los estantes: Allí, allí. Y otro chaval lee en un lomo Alicia. Y el de al lado completa: Alicia en el país de las amarillas. El público mejora así una obra que no necesita mejoras. Está la bella durmiente y la rueca. Está Peter Pan. Está Juan y las habichuelas. Y ahí flotando en esa atsmófera única una pequeña hada a la que hay que ubicar entre todos. Es curioso cómo una tarde borrascosa de domingo puede colorearse hasta el arco iris gracias al teatro.

Bielsa no se muerde la lengua. Bielsa es todo un personaje. Su forma de trabajar, obsesiva, se funde con su forma de ser. Si no fuese argentino, tenía que haber sido argentino. La charla que se ha filtrado (¿hay algo que no se filtra con un determinado interés?) es de diván de psicoanálisis. Y Bielsa como doctor Carl Jung está brillante. Les da duro a los jugadores por perder las finales. y les habla de sentimientos, del pueblo al que defraudaron. Se luce con el lenguaje y con esa expresión que tan bien define el mundo del fútbol como espectáculo en el que estamos. Son unos millonarios prematuros, les dice. Pero Bielsa debe saber que no solo los jugadores pierden las finales, también lo hace el técnico. Y la final que tenían más a tiro era la europea contra el Atlético de Madrid. Ahí les faltó de todo. Y claro enfrente tenían a ese cazador de goles que es Falcao, el hombre de la puntería brutal en los partidos decisivos. Después fue el Barcelona, con su sinfonía de pases, y el listón estaba ya alto. Tal vez pudieron hacer más y combinar mejor, pero su final era la del Atlético de Madrid. Jamás entraron en aquel partido, y eso les pesó también contra el Barcelona. Ahora son públicas sus palabras, y el daño ya está hecho. Y por las heridas se sangra.

Y la madre se animó y les dijo a las niñas:
-Os quiero como la jota de jirafa, así os quiero desde lo alto. Os quiero como la g de gata, para que mi amor dure siete vidas. Os quiero como la ele, porque os adoro con la fuerza de un león.
Y, cuando iba por el león, las niñas ya dormían y el telón de la noche caía sobre Arrakeen como una capa sobre la espalda de un dandi.