No tiene pérdida

Después del temporal siempre viene la calma. Siempre? Siempre no. Una nutrida delegación de fotógrafos de la Casa destapó ayer la caja de los truenos en la noche compostelana. Una vez que dimos buena cuenta de la cena fuimos a abrevar a la mítica Casa das Crechas. Nada más entrar nos encontramos con el indómito Manolo Beceiro que seguía en la misma esquina de la barra donde le dejé hace quince años en mi corta etapa en la delegación de Santiago. En aquella época yo ocupaba el escaño de al lado. Después de picardear un poco con camareras con carácter y de hacer un poco de terapia de grupo, nos hicimos esta foto para el recuerdo. Parece el cartel de una película de Sam Peckinpan. Grupo Salvaje sin ir más lejos.

Cuando un fotógrafo de La Voz tiene un buen tema y un poco de tiempo, el resultado suele merecer la pena. En el alto de Candán las torres de alta tensión se retuercen como animales mitológicos hechos jirones por el temporal. Los operarios cuelgan insignificantes de sus desbaratadas extremidades. La niebla casi oculta la imponente silueta del aerogenerador, fantasma eólico cuya sombra todavía se proyecta en páginas y páginas de periódico. Marcos Míguez recogió todo esto en su foto, que además es de una plasticidad incuestionable. Lástima que una rotativa, por buena que sea, no sea capaz de imprimir atmósfera.

José Manuel Casal no es un fotógrafo al uso. Es más bien discreto. No va por ahí pavoneándose como un geypermanfotógrafo cargado de complementos. Sin embargo es el auténtico sheriff de A costa da Morte. Si pasa algo en su zona llega antes que el 112. Pero además tiene una gran capacidad para retratar sin estridencias ni filigranas la realidad que le rodea. El temporal lo despachó con dos miradas. La primera de escepticismo y hartazgo en la cara de la señora mientras el operario repara la avería. La segunda de cabreo contenido en la señora que tira 400 euros de comida a la basura. Por  cierto, cuando en la dieta del rural se cuelan las pizzas precocinadas de Casa Tarradellas es que la cosa vernácula no atraviesa su mejor momento. Pero esa es otra historia.

El temporal sigue deparando buenas imágenes. A lo mejor ya no tan espectaculares, pero de gran contenido humano. La gente le abre al fotógrafo las puertas de su intimidad porque confía en su poder para levantar acta. Es lo más parecido a un notario e infinitamente más económico. El resultado es un colorista desfile de menaje sobre papel pintado de finales de los sesenta. No hay vintage que valga, esto es la vida real.
Cuántas palanganas puede tener alguien en su casa? Tantas como goteras.
La foto es de Eduardo.

Stanley Kubrick filmó Barry Lyndon con luz de vela. Para lograrlo volvió loco a su camarógrafo. Inventó un prototipo en el que mezclaba varias cámaras y ópticas zeiss más luminosas, además de forzar el negativo. El resultado es un Rembrandt. Ambiente sombrío, sugerente claroscuro y luz macilenta.
Estos días tocó hacer fotos con luz de vela, pero no por razones estéticas sino por pura necesidad. La foto que traigo revela además que, en ausencia de tele, la gente desempolva los juegos de mesa. Si se pudiera hacer en esto un estudio de audiencias, saldría que los que prefieren programas de entretenimiento se entregan al parchís mientras que a los que les van los documentales de la dos, les priva más el ajedrez. Los más afortunados se dedicaron a otro tipo de manualidades. A ver si por lo menos sube la natalidad.

La foto es de César Quian.

Es el título de una canción de Dylan. A cobijo de la tormenta. Así estaba yo anoche, sobre la mullida moqueta de la oficina, mientras los fotógrafos de verdad, como César Quian, se jugaban la vida para lograr el milagro de que una persona hoy, a las siete de la mañana, se desayunara con una estupenda foto tomada a las tres de la madrugada. Editar su trabajo es lo que me toca. Me parece un trato ventajoso.

Después de un mes editando fotos de Gaza, los ojos se colman de heridas, de llanto y de destrucción. Pero, de una forma trágica, se acostumbran. Por eso traigo hoy esta foto, porque además aporta un punto de vista. Al minarete le han arrancado sus entrañas. Pero sigue en pie. Su verticalidad nos desafía con una mezcla de estoicismo, obstinación y orgullo. Una imagen icónica. Palestina.
 
La foto es de Patrick Baz, de AFP

No sé nada sobre surf. Mi pasión por las camisas hawaianas me viene de Tom Selleck en Mágnum. Nunca he querido completar su estilismo y calzarme unos ajustados shorts, aún me queda un poco de sentido del ridículo. Tampoco tengo un ferrari. Tengo un amigo, eso sí,  que utiliza el surf como metáfora de la vida. Puedes estar toda tu vida esperando la gran ola. Lo importante es estar preparado para cuando pase. La mía fue el Prestige. A cada fotógrafo le llega la suya. Miguel, el autor de esta poderosa imagen, tuvo su ola en sentido literal. Mantened las cámaras engrasadas. La gran ola está al caer.

Al capitán Merril Estubin, de frente amplia, despejada y pertinazmente bronceada, jamás se le vio en el puente de mando. Su labor consistía en propiciar la reconciliación de parejas en crisis entre Acapulco y Puerto Vallarta. Luego estaba el sobrecargo Gopher, siempre más preocupado por elaborar un exhaustivo censo de la población femenina del pasaje que de las labores propias de su cargo. Aparecía también el barman Isaac Washington, que si eres de los que, como a mí, nos gusta que nos sirvan los gintonics camareras malhumoradas y un poco sádicas, tambien te cargaría su sonrisa dentrífica, vertiendo almíbar a raudales. Resumiendo: ¿quién demonios llevaba el barco? Espero que en el trasatlántico de la estupenda foto de Oscar Paris haya alguien en el puente de mando. Por el bien del pasaje. Es muy difícil bailar la conga en un ángulo de 45 grados.

Siempre he pensado que la barroca prosa del código de circulación era obra del primer guardia civil que, casual y aleatoriamente, ese día estaba de guardia o pasaba por allí. Por eso su lectura es tan árida como un atestado. En Porto do Son han inventado un sistema para aligerar tanto párrafo ilegible: pintan las señales a mano alzada. El resultado es muy pictórico. Como si Keith Haring, maestro del graffiti y del arte callejero, se marcara una exposición señal a señal. Alguno dirá que es una chapuza. No le faltará algo de razón, pero tener razón no siempre es suficiente. La foto es de Simón Balvís.