Farrapos de Gaita

Hay lecturas poderosas que te sacuden, que te tumban. El ombligo del mar , del periodista de La Voz y escritor Luís Pousa, es ese tipo de evangelio apócrifo. Sale en galego y castellano, en Espiral Maior, y será un libro de prosa poética que atraerá como un imán los premios, porque los merece. El autor, que es un hombre bueno, imprescindible, hace el amor con una ciudad, A Coruña, pero también tiene tiempo para catalogar el cielo de Fisterra como un «cielo de tigres tristes». Es esta una lectura de lápiz rojo, para subrayar las frases hermosas, terribles. Para saborearlo en voz alta, como se tocan las campanas y cantan las sirenas. Estamos ante un corán urbano. El argumento es la vida, la muerte. Y el amor que redime, «la arboleda de tu cuerpo». Hay «nubes barrocas como hembras de Botero» y una ciudad, que, cuando tiene luz, parece «un escorial luminoso». Están por las páginas el sucio Bukowski y las enumeraciones minerales de Octavio Paz o Neruda. Está Nietzsche, el filósofo (no confundir con el medio Netzer, que fue del Madrid). Sabe Pousa, que las horas «son de alambre» y, aun así, intenta «nombrar el tiempo y los sueños». Y emerge como un pecio del naufragio la figura del padre, que muere y «del que no recordamos ni la voz». Emerge para dejarnos una corbata de seda sobre el recuerdo. Porque lo difícil es seguir, quedarse y seguir. Esta es la segunda operación a corazón abierto que vive Luís Pousa.

*Publicado por César Casal en La Voz de Galicia, 2 de enero del 2009

Desde hace años tengo la insana costumbre de leer varios libros a la vez (bueno, no exactamente a la vez, sino alternando los textos, claro). No espero a acabar uno para empezar otro, sino que tengo siempre en la mesilla dos o tres (o incluso más) simultáneamente. Ahora la cosa se me ha ido un poco de las manos y, aunque ya he acabado Casi nunca, de Daniel Sada, Todos los cuentos, de Cristina Fernández Cubas, y Lecturas de mí mismo, de Philip Roth; me estoy peleando con: Automoribundia, de Ramón Gómez de la Serna; La región más transparente, de Carlos Fuentes; Persona non grata, de Jorge Edwards; La cena de los notables, de Constantino Bértolo; y Tornado, de Pere Gimferrer. Y sospecho que alguno más anda perdido por ahí entre papeles, periódicos y cuadernos varios. ¿Existirá el síndrome de Diógenes del recopilador de lecturas simultáneas? ¿Acabaré por mezclar adjetivos, argumentos y diálogos?