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	<title>Farrapos de Gaita</title>
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	<description>Navegar es necesario, vivir no es necesario (Pompeyo)</description>
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		<title>Fairytale</title>
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		<pubDate>Mon, 24 Dec 2012 09:06:13 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
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		<category><![CDATA[Fairytale of New York]]></category>
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		<description><![CDATA[Siempre nos quedarán los Pogues y su Fairytale of New York. Felices fiestas.]]></description>
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<p>Siempre nos quedarán los <strong>Pogues</strong> y su <em>Fairytale of New York</em>. Felices fiestas.</p>
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		<title>El tamborilero</title>
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		<pubDate>Sun, 23 Dec 2012 06:33:23 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
				<category><![CDATA[General]]></category>

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		<description><![CDATA[Aquí os dejo a nuestro particular Jim Morrison y su Tamborilero. Felices fiestas.]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<p><a href="http://blogs.lavozdegalicia.es/luispousa/2012/12/23/el-tamborilero/"><em>Pinche aquí para ver el vídeo</em></a></p>
<p>Aquí os dejo a nuestro particular Jim Morrison y su <em>Tamborilero</em>.</p>
<p>Felices fiestas.</p>
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		<title>The End</title>
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		<pubDate>Fri, 21 Dec 2012 06:27:55 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
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		<description><![CDATA[Al principio estaba el fin. &#160; &#160;]]></description>
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<p>Al principio estaba el fin.</p>
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		<title>It&#8217;s the End of the World</title>
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		<pubDate>Wed, 19 Dec 2012 06:12:41 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
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		<description><![CDATA[R.E.M. ya lo profetizó hace tiempo:  It&#8217;s The End Of The World As We Know It (And I Feel Fine) &#160;]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<p><a href="http://blogs.lavozdegalicia.es/luispousa/2012/12/19/its-the-end-of-the-world/"><em>Pinche aquí para ver el vídeo</em></a></p>
<p><strong>R.E.M.</strong> ya lo profetizó hace tiempo:  <em>It&#8217;s The End Of The World As We Know It (And I Feel Fine)</em></p>
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		<title>Blow Up</title>
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		<pubDate>Tue, 18 Dec 2012 09:49:38 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
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		<description><![CDATA[A lo mejor el final de todo es un poco absurdo, como este fabuloso remate del Blow Up de Antonioni. Agazapado en algún lugar del parque están el chamán Julio Cortázar y sus Babas del diablo. A lo mejor todo este lío consiste en que estamos jugando al tenis sin pelota. Incluso sin cancha. Incluso sin [...]]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<p><a href="http://blogs.lavozdegalicia.es/luispousa/2012/12/18/blow-up/"><em>Pinche aquí para ver el vídeo</em></a></p>
<p>A lo mejor el final de todo es un poco absurdo, como este fabuloso remate del <em>Blow Up</em> de Antonioni. Agazapado en algún lugar del parque están el chamán <strong>Julio Cortázar</strong> y sus <em>Babas del diablo</em>. A lo mejor todo este lío consiste en que estamos jugando al tenis sin pelota. Incluso sin cancha. Incluso sin tenis.</p>
<p>&nbsp;</p>
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		<title>Los troles</title>
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		<pubDate>Mon, 17 Dec 2012 09:00:30 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
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		<description><![CDATA[BREVIARIO DEL BUS* III. LOS TROLES Los trolebuses, en la infancia o más allá, eran una especie de elefantes o dinosaurios eléctricos que ascendían chirriando música de lluvia por el asfalto remendado de la avenida de La Habana. Allá por el franquismo yo viajaba en el trole número 27 (aún hay viajeros del tiempo que [...]]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<p>BREVIARIO DEL BUS*</p>
<p>III. LOS TROLES</p>
<p><a href="http://blogs.lavozdegalicia.es/luispousa/2012/12/17/los-troles/"><em>Pinche aquí para ver el vídeo</em></a></p>
<div>
<p>Los trolebuses, en la infancia o más allá, eran una especie de elefantes o dinosaurios eléctricos que ascendían chirriando música de lluvia por el asfalto remendado de la avenida de La Habana. Allá por el franquismo yo viajaba en el trole número 27 (aún hay viajeros del tiempo que en la parada aseguran que van a coger el trole) de la mano de mi madre y de la mano de una cartera amarilla. Igual resulta que no era amarilla, pero el caso es que un día la cartera no se bajó del trolebús conmigo, se quedó en lo alto del segundo piso de aquellos trolebuses azules y amarillos que crujían insolentes al doblar las esquinas.</p>
<p>Así que, también de la mano de mi madre, hubo que emprender la aventura del rescate de la cartera amarilla, custodiada en unas cocheras lejanas, en una galaxia situada a miles de años luz, que caía más o menos por el quinto infierno. Aquella vez recuperé mi cartera, en la que se escondían los lápices de colores con los que mataba el rato mientras los profesores releían las pintadas de tiza que lucían en el pizarrón. Pero, a la segunda, la cartera se quedó para siempre circulando entre los asientos del trole (como ese tipo muerto al que le pegó un infarto que siempre dicen que viaja dando vueltas sin parar sentado en un vagón del metro de Nueva York) o sepultada para siempre en aquellas cocheras del quinto infierno que luego resultó, pasados los años, que caía por el flamante polígono de Los Rosales, convertido hoy en un barrio más de la ciudad (ya no se respetan ni los infiernos).</p>
<p>La última imagen de aquellos tiranosaurios con antenas eléctricas que recuerdo es la de un trolebús con los retrovisores vestidos de trapos negros por el luto del dictador Francisco Franco. Aquel día no hubo colegio, pero tampoco dibujos animados por la tele.</p>
<p>*Puedes leer todos los relatos en <a href="http://www.enriquevilamatas.com/escritores/escrpousal1.html" target="_blank">Breviario del bus</a></p>
</div>
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		<title>Conversaciones demediadas</title>
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		<pubDate>Sun, 16 Dec 2012 09:31:31 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
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		<description><![CDATA[BREVIARIO DEL BUS* II. CONVERSACIONES DEMEDIADAS Ítalo Calvino, maestro en el dificilísimo arte de deslizarse por el filo de la navaja de la realidad, descubrió extraños y portentosos usos de las palabras que nadie había soñado con antelación. Es el caso, por ejemplo, del adjetivo demediado, para el que se inventó un personaje, el vizconde [...]]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<p><em>BREVIARIO DEL BUS</em>*</p>
<p>II. CONVERSACIONES DEMEDIADAS</p>
<div>Ítalo Calvino, maestro en el dificilísimo arte de deslizarse por el filo de la navaja de la realidad, descubrió extraños y portentosos usos de las palabras que nadie había soñado con antelación. Es el caso, por ejemplo, del adjetivo demediado, para el que se inventó un personaje, el vizconde Medardo de Torralba, al que le colgó del cuello el adjetivo y una de las más hermosas  historias jamás escritas (y escrita, perdón por la redundancia, cuando ya el mundo enfermaba del mal de no saber si se podía escribir algo más). Al vizconde le voló la mitad del cuerpo una bala de cañón turco y así nació el uso de la palabra demediada que ahora, triquiñuelas de la mente, se me sube a las neuronas al escuchar las mil y una conversaciones demediadas que escupen, en la cabina del bus número siete, quienes parlotean sin pausa por los teléfonos móviles.</div>
<div>Cuentan que Apollinaire pegaba retazos de conversaciones que escuchaba en el café para componer los collages de sus poemas. Ahora los poemas automáticos se escriben solos enlazando los fragmentos de las charlas telefónicas que se entretejen sin pausa, absurdas, surrealistas, dadaístas incluso en su afán por reducirse a cruces de monosílabos. Apollinaire hoy le mandaría mensajes por móvil a la chorba, que mola más, porque el SMS va borrando letras de las palabras y soltando muchas kas, unas letras que ya desde Grecia tienen tufo y fonética de rebelión.</div>
<div>Sólo escuchamos el cincuenta por ciento de esta poesía ultraísta, porque el resto se queda empantanada en el aire dibujado tras los cristales empañados de lluvia y polución. Y retumban en los vidrios las infinitas melodías de los móviles polifónicos (que no es lo mismo que poliorgásmicos, pero casi). El bus se rinde un poco al dodecafonismo y a la experimentación que acopla el mugido de una pala mecánica con los acordes de <em>El golpe</em>.</div>
<p>*Puedes leer todos los relatos en <a href="http://www.enriquevilamatas.com/escritores/escrpousal1.html" target="_blank">Breviario del bus</a></p>
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		<title>Niemeyer, la curva infinita</title>
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		<pubDate>Fri, 07 Dec 2012 04:28:58 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
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		<category><![CDATA[General]]></category>
		<category><![CDATA[arquitectura]]></category>
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		<category><![CDATA[Óscar Niemeyer]]></category>

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		<description><![CDATA[Por solo diez días no llegó a sumar 105 años. La mirada de Óscar Niemeyer (nacido en Río de Janeiro, el 15 de diciembre de 1907, como Óscar Ribeiro de Almeida Niemeyer Soares Filho) se apagó definitivamente la madrugada del miércoles al jueves en el hospital de Río en el que llevaba ingresado desde el [...]]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<p style="text-align: center"><a href="http://blogs.lavozdegalicia.es/luispousa/files/2012/12/scale.jpg"><img class="aligncenter size-medium wp-image-2497" src="http://blogs.lavozdegalicia.es/luispousa/files/2012/12/scale-300x169.jpg" alt="" width="300" height="169" /></a></p>
<p>Por solo diez días no llegó a sumar 105 años. La mirada de <strong>Óscar Niemeyer</strong> (nacido en Río de Janeiro, el 15 de diciembre de 1907, como <strong>Óscar Ribeiro de Almeida Niemeyer Soares Filho</strong>) se apagó definitivamente la madrugada del miércoles al jueves en el hospital de Río en el que llevaba ingresado desde el pasado Día de Difuntos (todo un augurio).<br />
El arquitecto brasileño logró doblegar el hormigón armado hasta trazar con este áspero material las poéticas y sensuales curvas que han convertido su obra en un icono de la segunda mitad del siglo XX. Y, a pesar de que dobló de largo la esquina del cambio de centuria y de milenio, Niemeyer es fundamentalmente un símbolo de ese siglo convulso que, cabalgando a lomos del idealismo, inventó algunos de los monstruos más aterradores de la historia. Niemeyer fue hasta su último aliento un comunista irreductible y en su boca se podían oír sentencias como que el sanguinario <strong>Stalin</strong> fue «un sujeto fantástico» o que la difunta <strong>URSS</strong> forjó «sesenta años de gloria para la humanidad». Pero ese mismo admirador sin matices del espanto estalinista fue un sutil creador de belleza y un defensor de las clases obreras que, a causa de su militancia comunista, tuvo que exiliarse en París durante la dictadura militar brasileña.<br />
Comenzó su carrera en el estudio de su gran maestro <strong>Le Corbusier</strong>, con el que colaboró, junto a otros, en el diseño del edificio de las <strong>Naciones Unidas</strong> a orillas del río Hudson, en Nueva York. Pero Niemeyer será recordado, en esencia, por estampar su indeleble huella en ese otro gran paradigma del siglo XX llamado <strong>Brasilia</strong>. Entre 1956 y 1960 trabajó con su camarada (en la arquitectura y el comunismo) <strong>Lucio Costa</strong> para levantar en medio de la nada la que sería desde entonces la nueva capital del Brasil. Llevan su firma seis de los principales edificios de ese extraño sueño burocrático, la obra de un puñado de visionarios que todavía entonces creían en la posibilidad de dar forma a una ciudad ideal despojada de historia. Suyos son los proyectos de la sede del Tribunal Supremo, la Catedral, el Congreso, el Complejo Cultural de la República y los palacios de Alvorada y Planalto (sede de la presidencia, donde se ha instalado su capilla ardiente).</p>
<p>De Mondadori al Sambódromo<br />
Dejó su firma en la sede de la editorial <strong>Mondadori</strong>, en Milán, en la que trabajó entre 1968 y 1975, y en el <strong>Sambódromo</strong> de Río, donde también se alzan las elegantes sinuosidades del Museo de Arte Contemporáneo de Niterói. Ya en el último tramo de su existencia levantó su única obra en España: el polémico Centro Cultural Internacional Óscar Niemeyer de Avilés, el enésimo caso autóctono de recinto cultural sin proyecto ni contenido. Un coloso que, tras devorar una inversión de 40 millones de euros, tuvo que echar el cierre hace ahora un año.<br />
Arquitecto, en suma, de luces, sombras y curvas, su trayectoria se tradujo en premios como el codiciado <strong>Pritzker</strong> (1988) y el <strong>Príncipe de Asturias de las Artes</strong> (1989).</p>
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		<title>El lector de reojo</title>
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		<pubDate>Thu, 06 Dec 2012 09:31:28 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
				<category><![CDATA[Breviario del bus]]></category>
		<category><![CDATA[bus]]></category>
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		<category><![CDATA[Enrique Vila-Matas]]></category>
		<category><![CDATA[Ramón Gómez de la Serna]]></category>

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		<description><![CDATA[Hay literaturas para leer en el ascensor. Matizo, hay, según escribió un Jardiel Poncela demasiado facha para los demasiado sin sentido del humor, relatos breves para leer mientras sube el ascensor, porque a nadie se le antojaría leer a Enrique Jardiel Poncela (o incluso a otros) mientras el ascensor, ese montacargas humano, ese funicular que [...]]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<div>Hay literaturas para leer en el ascensor. Matizo, hay, según escribió un Jardiel Poncela demasiado facha para los demasiado sin sentido del humor, relatos breves para leer mientras sube el ascensor, porque a nadie se le antojaría leer a Enrique Jardiel Poncela (o incluso a otros) mientras el ascensor, ese montacargas humano, ese funicular que se detiene a cuatro o cinco peldaños del Infierno o del centro de la Tierra, desciende a su Hades doméstico. El elevador no da para más. Ni para menos. Se reclama un disparo de prosa directo al cerebro, al cerebelo, a las neuronas, a las dendritas o a donde sea. Un trago de adrenalina.</div>
<div>Pero el autobús, el modesto y hasta entrañable bus urbano, sucio de chicles y pintadas de amores profanos, da para mucho más, aunque sin alcanzar la larga hermosura de los antiguos trenes, que son el mejor refugio para el insomnio y para desgastar las pestañas a la luz de los novelones rusos.</div>
<div>En bus, salvo algunas líneas de prodigiosas filigranas por el callejero, da para quince o veinte minutos de lectura fragmentaria y, con frecuencia, repetitiva, casi onanista. Porque a veces hay que masturbarse morosamente cuatro o cinco veces con la misma frase, que se desliza y patina en una tos, un ronquido o el simple frenazo de un conductor que ignora que lleva al volante una gigantesca biblioteca ambulante.</div>
<div>Al lector impenitente, a la rata compulsiva que devora hasta los infumables prospectos de las medicinas, que deletrea hasta la composición química que figura en las etiquetas del agua mineral e incluso las morbosas advertencias de las autoridades sanitarias en la portada y contraportada de las cajetillas de rubio nacional, le recomiendo el fondo de los autobuses dobles, de esos gusanos articulados que parece que se van a quebrar en las esquinas que nadie, ni la geometría más vanguardista, puede doblar. En ese escondrijo, en el sosiego de las abuelas que cabecean con su calceta sobre la bolsa de la compra atestada de sardinas, se logra el anonimato último que se necesita, por ejemplo, para digerir con parsimonia sádica la filosofía de Schopenhauer.</div>
<div>Hay, por tanto, literatura de bus, de ferrocarril y de ascensor. El bus exige literatura fragmentaria, nada de inicio, nudo y desenlace. Mejor, pongamos por caso, un Ramón Gómez de la Serna, inventor de la fórmula sagrada para espantar a uno de los parásitos que habita en el bus urbano, a esa mosca cojonera que es el lector de reojo. El lector de reojo es un gorrón incansable de la tinta ajena.</div>
<div>Por eso, lo mejor para viajar de pie en la línea 14 es abrir por la página 28 la edición de la Colección Austral (24 pesetas de 1962) de los <em>Caprichos</em> de Ramón. Hay que abrir por la página 28 este libro que se desmenuza, en represalia por las mañanas a la intemperie en los libreros de viejo, y leer la greguería encajada entre <em>El abogado Trapalón</em> y <em>El hielo negro</em>, que se titula, precisamente, <em>El lector de reojo</em>:</div>
<div>“Al que lee nuestro diario de reojo no le importa que le miremos con estrábica iracundia.</div>
<div>No es que seamos egoístas, es que ese segundo lector desconocido retarda nuestra lectura, nos hace tropezar o patinar en lo que vamos leyendo, y como además tiene ideas contrarias a las nuestras, lee de otra manera lo que lee y nos equivoca.</div>
<div>El lector de reojo tenía que sufrir su indigno castigo algún día, y la cosa sucedió en el tranvía 50. Lo llevaba al lado y no lograba despegarlo ni doblando violenta y sorpresivamente mi diario, cuando de pronto se metió con más anhelo en la página, haciendo gestos de estupor.</div>
<div>Leía una necrológica con la media foto de los jubilados, que en comparanza súbita noté que era su retrato. ¡Era su necrológica! ¡Alguna vez tenía que suceder una cosa así para escarmiento de lectores entrometidos!”.</div>
<div></div>
<div>*Puedes leer todos los relatos en <a href="http://www.enriquevilamatas.com/escritores/escrpousal1.html" target="_blank">Breviario del bus</a></div>
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		<title>Breviario del bus</title>
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		<pubDate>Wed, 05 Dec 2012 20:32:56 +0000</pubDate>
		<dc:creator>Luis Pousa</dc:creator>
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		<description><![CDATA[*Gracias infinitas a Enrique Vila-Matas, que ha abierto un cuarto para mis relatos buseros en La vida de los otros: Breviario del bus &#160; &#160; &#160;]]></description>
			<content:encoded><![CDATA[<p>*Gracias infinitas a<a href="http://www.enriquevilamatas.com" target="_blank"> <strong>Enrique Vila-Matas</strong></a>, que ha abierto un cuarto para mis relatos buseros en <em>La vida de los otros</em>:</p>
<p><a href="http://www.enriquevilamatas.com/escritores/escrpousal1.html" target="_blank">Breviario del bus</a></p>
<p>&nbsp;</p>
<p>&nbsp;</p>
<p>&nbsp;</p>
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