Lo nuestro no es spam

 Dicen las lenguas de doble filo, las plumas esquinadas, y los teclados rosáceos, que Nicole Kidman exclamó “ahora podré usar tacones” cuando Tom Cruise y ella rompieron definitivamente. La razón, él es bajito para las alturas de la actriz, y de otras damas. Pero en el penúltimo, o último emparejamiento oficial del actor, milagrosamente, había crecido sus buenos cinco centímetros e igualado con su partenaire.Es evidente, qué bromas aparte, el milagro consistió en unas conmovedoras y ocultas alzas que elevaban sus talones hasta darle una altura superior a su cuerpo. Y se lo crean o no, este suceso reflejado por imágenes cotillas dio la idea a un fabricante de zapatos canario para crear un alza invisible que puede dar hasta diez centímetros de altura sin pasar por quirófano. Pero no fue éste un invento único, las alzas tan socorridas eran utilizadas por otras personas que las compraban en otros lugares.Hace unos días, en una tertulia televisiva hablaban de la visita del presidente francés Sardozky al Reino Unido y que las cámaras lo reflejaban más alto a) porque su esposa Carla Bruni iba con zapato plano; b) porque llevaba, además alzas. ¿Es el único político que se encuentra bajito? En la misma tertulia se dijo que no y como dato que aún no he podido comprobar se explicó que en la ciudad de Córdoba adquirieron en su día alzas para aumentar talla, además de Sardozky, Aznar y Berlusconi. ¡Toma ya!

Estas vacaciones preprimaverales dan mucho de si. Sirva de ejemplo una discusión sobre los orígenes de  la palabra pascua o pascuas, o por qué se utiliza en singular y en plural. Ayuda mucho recurrir al diccionario de la Real Academia Española, pero allí no explica lo de los huevos duros y los de chocolate, lo de las roscas de pascua. A mi me gusta comer y disfruto de las golosinas que me prohibe el médico.  Las pascuas son las fiestas navideñas según la tradición, a mi me parece el colmo del cinismo felicitar las pascuas refiriéndose a los festivos de Semana Santa y sólo sería felicitable la Pascua Florida, es decir, la de Resurrección. Aún así, siempre me ha parecido fascinante esa tradición de dar al huevo su sentido vital desde Egipto a Judea y de allá para los pagos donde se cree que Dios se hizo Hombre y murió en una cruz para resucitar tres días después. Siempre en periodo primaveral, de ahí el nombre de Pascua Florida, se celebra la resurrección de Cristo, el paso del mar Rojo por los israelitas, y se conmemora con el símbolo de la vida y la germinación, el huevo y no se sabe por qué por el conejo de pascua, aunque alude a la fertilidad. La rosca de pascua era hecha con harina y huevos para la masa y cocidos para adornar. Ayer comí una moderna rosca que incluía un haba de sorpresa, con lo que, una vez más alguien confundió la pascua con la festividad de Reyes.

El refranero ayuda mucho a comprender las cosas que ocurren. El sustituto, mister Paterson, además de ciego y del color de piel más moreno, tiene otras peculiaridades que sí le asemejan a su predecesor en el cargo de gobernador de Nueva York. Antes de jurar el cargo ya hizo públicas sus infidelidades sexuales, las amatorias habrá que suponerlas, pero no dijo nada de su otra afición relativa a meter mano no a elásticas deportistas o funcionarias, sino a las arcas públicas. En mi ingenuidad me preguntó si Bush, tan puritano él, no los enviará a Guantánamo para purgar por su terrorismo amoroso. Pues eso, alguien vendrá que bueno te hará, esperemos que no en las próximas presidenciales estadounidenses.

Hace tiempo que se discute sobre el tamaño de los minipisos en los que una persona no puede tener fondo de armario, porque no hay, ni siquiera un par de estanterías decentes para las porcelanas y los libros. Pero lo que esta claro es que si uno vive en 40 metros cuadrados podrá ser más santo, o al menos no incidir en algunos pecados capitales como son la ostentación, o dedicarse a la investigación genética pura y dura. Pero eso sí, los minipisos llevarán consigo el pecar contra el medio ambiente y tofo por culpa del tamaño de los cubos esos dobles para reciclar orgánicos e inorgánicos, y el almacén para botellas y papeles. Esta claro que donde cabe un cubo de esos, o los dos que se precisan para ser ambientalmente impoluto puede usted colocar una cama plegable por si tienen algún invitado o un sillon orejero, que es más práctico.

Sin limbo, sin infierno propiamente, desconociendo dónde viven los ángeles cuando no nos amparan bajo sus alas, y con la duda de si tendré que olvidar el catecismo del padre Astete o el Ripalda, o el mismisimo catecismo de hace unos años, para empezar a aprender los nuevos pegados actualizados a los tiempos que corremos. Supongo, que los clásicos, los siete “pecados capitales”, enumerados por el Papa Gregorio I, a partir del siglo VI, son y siguen siendo la soberbia; la envidia;  la gula; la lujuria; la ira; la avaricia; la pereza. Y los nuevos, más o menos: Las violaciones bioéticas, como la anticoncepción; experimentos moralmente dudosos, como la investigación en células madre;  drogadicción;  contaminar el medio ambiente;  contribuir a ampliar la brecha entre los ricos y los pobres; riqueza excesiva; generar pobreza

Los pecados sociales son el nuevo código católico de lo que no se debe hacer.

Cuando el personal anda buscando la web de las señoritas que proporcionan sus favores a 5.500 dólares hora (¿?), entre otras personas al ya ex gobernador de Nueva York, Eliot Spitzer, que basó su lucha electoral en la moralidad y la limpieza (¿?), el vicegobernador David Alexandre Paterson, de 54 años toma posesión del cargo.

Lo singular del nuevo gobernador es que es negro, y los interrogantes se dirigen a si apoyará a Obama como su predecesor lo hacía con Hillary Clinton (no olvidar a la becaria). Que Paterson sea ciego del ojo izquierdo y apenas vea con el derecho sólo motiva comentarios poco piadosos.

Pero el mundo sigue ¿o no?

El caballo es un invento biológico para ahorrar pasos a los caballeros.

Siento mucha curiosidad en conocer los entresijos de las negociaciones, si las hay, del Sergas con sus empleados, porque con plaza por oposición o no, el Sergas es la empresa contratante y los funcionarios los probos trabajadores. Y la industria que manejan es la sanidad pública.

Pero el Sergas da la impresión de estar tan bien administrado como la multinombrada Ciudad da Cultura, le falta personal, se le caen a los suelos los archivos con los historiales médicos (es decir que como no están digitalizados y pueden mojarse, quemarse o ser tirados a la basura, como ha ocurrido alguna vez). Pero estas cosas pueden arreglarse teniendo más medios humanos y para esto es preciso más medios económicos, es decir en lenguaje cheli, guita, money, pasta, dinero. Y hete aquí que han dado con una forma de obtener dinero (ganar) y ofertan al usuario, es decir al enfermo, al paciente, al que precise sus servicios dos opciones. Una que use internet para concertar sus citas con los médicos de atención primaria, porque con los especialistas se te aconseja ir al centro donde estén concentrados, mejor que llamar por teléfono, para llevar, se supone, mejor las listas de espera. También puede ocurrir , doy fe, que si llama por teléfono para pedir una consulta urgente le pidan que envíe por fax lo que su médico de familia, de cabecera o de atención primaria (que lío) solicite. Dando por hecho que todo ciudadano, además de teléfono goza de internet y de fax.

La otra opción, singular donde las haya, es que mientras se reivindica la supresión de los número 900, el Sergas opte para atender a los sufridos pacientes por un 902 (el que llama paga un coste añadidomás).  El uso de los números 902 por parte de las operadoras fue denunciado al Ministerio de Industria por la Asociación de Internautas, ya que considera que el no facilitar un teléfono sin coste para el cliente es un abuso no justificado. Pensando benevolentemente: de alguna parte tendrá que obtener el Sergas más dinero.  Me encantaría ver las facturas telefónicas y que en los folletos en los que se facilita el nuevo número se especificase cuanto se tiene que abonar por una llamada.

Hoy la miré con ojos diferentes, con indiferencia incluso. Me estoy librando de ella con la misma implacable decisión con la que se engarza a mi vida. No podemos vivir así, al menos yo no puedo. Quiero independizarme, sin romper el espejo que nos refleja y que multiplicaría nuestra extraña y gemelar existencia.

Vivimos juntas desde hace casi una eternidad. Pero ella sigue con sus ocho años y su mirada sorprendida, su sonrisa eterna y ese aire entre pilluelo y canalla. Sé que soy yo, anclada en un pasado que deseo dejar de arrastrar, que me lastra. Deseo que muera, que se lleve nuestra memoria para que yo pueda renacer nueva.

Sé que no ocurrirá eso. Que seguirá su inocencia dentro de mis pupilas como un reto, que me obligara a sonreír aunque esté llorando, que seleccionará mis compañías con el me gusta-no me gusta de su invisible margarita. Cuando te bese ella te mirará como un escalpelo a punto de diseccionarte, y yo permitiré que nos contemple, que evalúe cada uno de nuestros deseos, que compare, que decida…

Pero hoy encontré la solución. No más visitas al loquero. Ella y yo estamos frente a frente. Sonríe mientras el dedo aprieta el gatillo y juntas vemos la redondez brillante y pulcra que nos llega, penetra y nos libera. 

Ella está harta de su monocorde existencia. Cansada de los murmullos amorosos y los jadeos a deshora. Todo previsto cíclicamente sin cambios. Es monótono este girar siempre a otro, es preciso modificar el equilibrio gravitatorio. De puntillas, día a día, va cambiando la elipsis de su destino y finalmente se sitúa a la sombra de su compañera. Desde lo oscuro contempla a sus observadores. ¿Qué era? Un eclipse lunar total. Una sombra en la sombra haciéndole cucamonas al sol.

Fue hermoso.

Meses sin añadir una línea a las escritas tiempo atrás. Habrá sido un descanso me dicen, y no lo ha sido. Fue un tiempo muerto, silencioso. Con los dedos y el pensamiento en barbecho y las palabras afluyendo a borbotones pero sin dibujarse en los infinitos espacios en blanco. La sombra, mi sombra, ni siquiera enfadada. Ella asegura que estaba asustada porque se vuelve hipocondríaca porque está desapareciendo. Demasiada luz. Pero nunca hay demasiada luz.

Reescribo para convencerme de que aún sé escribir. Reescribo por pura cabezonería. La sombra me corrige: “Reescribes para que yo siga escribiendo”. Estoy de acuerdo. Sonrío y arrojo a la papelera el lápiz tachador y la goma sin estrenar. Otra vez aquí. Ella y yo, bicéfalas.