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LEER NO CUESTA NADA

Escrito por Luci Garcés
9 de septiembre de 2011 a las 17:25h

La modernidad es un motor cada vez más acelerado, por poner un símil factible pero no cierto. El futuro es lo que ampara lo moderno y éste como aquel son efímeros porque cada vez que son han pasado. Y con esa rapidez con la que vamos cambiando se forman dos bandos: a favor y en contra.

A veces me imagino a los partidarios de pintar símbolos en elementos menos pesados que las tabletas de arcilla o las láminas de metal lanzar sus pinceles como dardos a los partidarios de manejar el punzón; a los creadores de papel mojar en celulosa y goma arábiga a los amantes de la piel curtida hasta la transparencia. Me gustaría que esas imágenes quedaran congeladas en el tiempo y poderlas comparar con este tiempo, aún no fugit, en el que transcurren nuestros días.

No hace demasiado tiempo, semanas escasas, un sabio de la comunicación decía que Internet había hecho desaparecer el periodismo y que la era digital borraría el papel con más premura que la desaparición del papiro o el palimpsesto. Me quede con la boca abierta. Era volver a aquello de que la radio haría desaparecer los periódicos y que la televisión eliminaría a los otros dos. Ahora los tres desaparecerán por la red de redes. Todo el que pueda aporrear un teclado será escritor, periodista y mago de la imagen, si objetas simplemente que por lo menos debían conocer la gramática y no tener faltas de ortografía, la contestación es: y ¿para qué están los correctores de texto?

Apaga y marchemos a tomar una copa.

Internet se llena de páginas de enseñar de todo, de vender de todo. Pero sigue en pie de guerra el libro. ¿Papel o digital? En ambos casos lo que se litiga no es la modernidad sino el dinero. En estos tiempos de restricciones monetarias, se lleva a las clases y a los alumnos los ordenadores portátiles y los textos a estudiar. Es decir, en breve, volverá la anual lucha por el pellizco de los textos escolares, esos que no sirven más de cuatro años porque el saber cambia mucho, los idiomas se modifican aceleradamente, la geografía física se modifica tanto o más que la política y en ese cuatrienio habrá dos docenas de guerras, se secará un mar o dos y estallarán, vaya usted a saber pero no lo deseé, cinco centrales nucleares. Asunto que me hace dudar un poco de la enseñanza, porque los libros se cambian cada cuatro años y uno puede encontrar que se dedica más espacio a los presidentes Felipe González o Aznar (ocho más ocho) que a los 40 años de Franco…

Pero me he enrollado como las persianas, por utilizar una frase común y entendible, en vez de ir al grano. El litigio actual esta en el pago de libros de papel y libros digitales. En la cuestión de cuánto porcentaje se lleva el editor y cuánto el escritor y sorprende hasta el hastío que un libro digital cueste una media de dos euros menos que el de papel. ¿Dónde están los árboles salvados? Y hete aquí que voy al hipermercado a realizar la compra semanal que incluye alguna revista y algún libro y me encuentro que la editorial ZETA tiene cuatro o cinco novelas en rústica de edición limitada, según anuncia en un círculo en la portada en el que indica el precio 2,99 euros bajo el titulo “Leer no cuesta nada”. Los compro en plural para regalarlos…

 Una selección de intriga

Un año casi sabático

Escrito por Luci Garcés
18 de agosto de 2011 a las 20:56h

Durante casi cuarenta años he envidiado a aquellos que lograban un año sabático por méritos adquiridos, generalmente, por ser funcionarios docentes. Incluso en estos tiempos de crisis en los que esos trabajadores oficiales están perdiendo algunos de sus privilegios me pregunto si los siguen gozando, pero ya sin envidia, porque acabo de concluir mi especialísimo año sabático logrado por el simple hecho de aprovechar mi situación de jubilado para desprenderme de tareas y defectos de origen, en su mayor parte profesional, porque de eso se trata el sabático de liberarse voluntariamente de las actividades laborales o académicas con el fin de dedicarse a intereses personales como viajar, descansar, disfrutar de la familia o desarrollar una actividad personal.

Pero estoy bastante segura que no todos saben el origen del año sabático, para ello tendrían que conocer la historia de los hebreos, o de Israel, según se mire. Pues allá, en los tiempos de Maricastaña si estuviera narrando un cuento, la población de lo que sería finalmente el pueblo judío, los habitantes de Israel, no gozaba de igualdad en cuanto a riqueza y libertad y así debido a esa desigualdad aparecieron mecanismos correctores como el año sabático donde cada siete años los esclavos debían ser liberados, las tierras se dejaban descansar y se devolvían las prendas tomadas como parte de una deuda. De ahí nuestro moderno año sabático. Existía también como medida correctora el año jubilar, pero de eso escribiré otro día.

Una síntesis de estos inexactos doce meses que han sido mi propio e inventado año casi sabático puede ser esta: he leído poco, observado desde lejos los aconteceres de cada día, anotado _las menos veces_ temas o datos sobre los que deseaba escribir, sesteado, visto documentales y películas, charlado con los vecinos, los tenderos e incluso dado algunos paseos por el paseo marítimo más cercano. No he acudido a concentraciones de ningún tipo, fueran rebajas o las hogueras del solsticio de verano e incluso los festejos del final de las cosechas con sus castañas y/o manzanas asadas.

En fin he aprovechado mi tiempo en no hacer nada, exceptuando algunas bufandas, una charla poética, la presentación de un libro y rehabilitado mi antiguo y seco jardín de terraza. Eso si, he pensado mucho.

Pensar no cuesta dinero y vuelve a ejercitar infinidad de neuronas arrinconadas por el exceso de trabajo, de intereses volátiles como la Bolsa y de pequeñeces que rellenan armarios y estanterías. Con todo, reconozco que este año sabático, extra sabático, fue motivado por un asunto casi absurdo. Alguien reinterpretó lo que había escrito sobre el Camino y me enfurecí tanto que me subió la tensión. Después pensé que quizás a mi sabio interlocutor le había ocurrido un feroz ataque neuronal y había interpretado lo que había querido y no lo que ponía mi texto y también pensé que en mi infinita cabezonería había querido narrar algo esquematizándolo de tal forma que él entendió lo que entendió no por su forma de tener razón siempre, sino por mi inoperancia al escribir una idea. Y decidí darme unas vacaciones.

Aquí de nuevo escribiré sobre cosas pasadas y presentes, trayendo a mi escritura desmemorias propias u ajenas.

Lo sabático es jubilar

ASESINAR AL POETA

Escrito por Luci Garcés
25 de octubre de 2010 a las 16:26h

alexpimentel12012Basta con mirar y con leer uno de los biopoemas de Alex Pimentel y entender que quisieran callarlo. Lo intentaron en septiembre y lo lograron ahora cuatro sicarios de un alcalde. Si Perú se enorgullece del rescate de los 33, llorará por este poeta asesinado a patadas. Nació en enero de 1984, ha sido masacrado el 16 de 0ctubre del 2010 y su esposa retenida y amenazada por las autoridades mientras su marido agonizaba en el hospital.

 

Web: http://www.alexpimentel.tk/

 
POETA DE ORDEN, AMOR Y PAZ…
ES SIN DUDA UN POETA REVOLUCIONARIO
 
 
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EL MUNDO SE AHOGA CON EL SISTEMA
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Los muertos vivientes,
Una oreja, un hígado, un brazo,
Regresan a reclamar tanto dolor ascendido al fondo de presencias ajenas e ingratas,
abrieron puertas, quemaron casas,
desnudaron al más noble, el corazón.
Se abrió el infierno
en la tierra, los dientes
comienzan crujir, nuestra piel
se expone a la brasa, armas químicas, granadas, egoísmo.
Donde la hierba y la flor trepidando de susto
Conviven con el enemigo de clase
Una vez más la clase dominante
pone en manifiesto su perfil ególatra que sin robar
al pobre no puede vivir
Agarro el lápiz, viendo este amanecer eclipsado
La sangre de mis hermanos de Irak
Ha llegado hasta el Perú, me están llamando,
Lágrimas empozadas se están derramando,
El papa se lava con estas lágrimas…
La avalancha acumulada, invade el mundo,
Tantas pupilas colgadas y arrasadas,
Tantos gemidos callados, tantas súplicas,
¡ no me corte mis manos! ¡mis hijos!
¡ mi esposa!, pero desgraciadamente la sombra
De la muerte ha invadido el mundo
Como lograr callar el dolor que siento
En el alma por todos los eneros de recogimientos
Por el terror que causa el sistema que nos
Corta los pies y las manos, lo peor nos tiene sumidos
En la ignorancia.
Quiero gritarle al mundo que ya saldrá un nuevo sol,
Brillará a todos por igual, donde tenga que dormir en casa
Sin esconderme, donde los niños no sean convertidos en
Átomos por un misil, donde mis hermanos enfermos
No mueran con enfermedades curables,
Donde mis hermanos del mundo no tengan que
Esconderse de los fusiles, de las fieras salvajes,
Quienes vestidos de cordero(cura, pastor) entran en nuestros países,
Cometiendo los más atroces actos de terrorismo
Las puertas del amor y paz no están muy lejos
Todos los días los estoy llamando,
Para que el hombre deje de ser el lobo del hombre
¡ Oh ! ¡ Oh !¡ hermanos de Irak y del mundo uníos!
Hay que romper la espina colgada en el pecho,
Feroz y apocalíptica, parece una cruz callada pero
Es la más mortal parricida,
Hay que vestirnos de rojo
de lo contrario el sistema
hará del mundo gusanos, piedras,
Humo y cenizas.
Ya no habrán más los árboles que nos
Den frutos de amor…
¡ Como permitir que festejen con el cuerpo
Que Dios moldeo a través de millones de años !
Tenemos que apagar las óperas negras
De la muerte o seguir escuchando hasta
Que los próximos seamos nosotros,
Músculos atados y el cirujano el doctor
“el soldado” haciendo experimentos,
Rostros sin ojos, sin orejas y sin lengua.
Ya no se escucha ni el más leve gemido,
Que lo sepan todos a mis hermanos los están
Matando solo porque no quieren seguir
Ayunando, andar sin zapatos, sin ropa,
Los cómplices son los presidentes que dicen:
Te apoyo papá Bush no sueltes tu ira sobre mi clan.
El mundo se ahoga con la sangre de mis hermanos de Irak,
Otros nadan en ella, otros la toman en el cáliz,
Y otros como vampiros siguen chupando más sangre,
Desafiando existencias consagradas, robando el trigo,
El horno, poniendo frío el cuerpo si aún esta tibio.
Ya no se como sacudir este dolor que se
Fulmina con los días, como limpiar tanta sangre
Vertida a los ríos, sobre sus rostros,
piedras , nieve, sobre el mundo.
Vivimos en el mundo, cerca del sol,
las estrellas y la luna,
luchamos contra el relámpago,
sabemos vivir con la naturaleza ,
comíamos de ella, pero ahora comen otros lo
que nos pertenece y a nosotros nos usan como esclavos.
Ya no podemos sembrar un árbol, para apoyar nuestras manos
y adorrillarse a orar, acostumbrado a ayunos estoy.
Puertas y calles vacías, no veo a la vecina,
Al ambulante, no escucho un te quiero,
Solo escucho disparos y luego silencios.
Ya no podemos cosechar ternuras, sólo hay ojos vacíos.
Antes dueño de su vida, de sus hijos, de su casa,
Ahora dueño de un arma, dueño de la muerte,
Dueño de nada…
A mis hermanos los están matando para robarles mejor,
Para apagar sus voces de protesta,
se llevan la última esperanza de su miseria, para que se
Conviertan en los esclavos del siglo XXI, como lo es Perú.
Haciendo puños de aire reventando en la ausencia de justicia,
El lobo disfrazado de oveja a creado a la ONU Y OEA,
Son su carnada para devorárselas a las ovejas de todo el mundo,
Organismos fraudulentos que ponen al presidente que más les conviene,
Pero son la misma basura, ONU, OEA, PRESIDENTE,
No somos concientes que nos están taladrando a todos,
Sembrando desgracias.
Hermanos de Irak el mundo se pone de pie, protestamos
Rompemos decretos alegres que nos pretende imponer
El sistema para tapar su podredumbre y sus actos de terrorismo
manipulan a los mercenarios de la comunicación,
ya no mas esperar otra primavera, ni a la flor,
ni la mirada que daba vida a la carne,
se sepultaron nuestros sueños, caminos a cada paso de llanto
la poesía se arranca del papel y la alegría abraza a la tristeza
y ésta por último la muerte.
El amor se desgarra del corazón, porque ha llegado la hora,
han llegado los terroristas, para despeñarnos,
para hacer experimentos, para descuartizar al pueblo
Del estado salen por doquier terroristas
con corbata promulgando leyes para que el juez bese el puñal,
y el cura eche su agua vendita a sus huestes para asesinar sin piedad
a los indefensos, desnutridos “ciudadanos” del pueblo.
El dolor a la orden del día, las lágrimas es igual que una sonrisa
Espontánea empozada en los huesos y en el alma,
mis hermanos se desmayan una y otra vez por el dolor intenso
luego de varias repeticiones de un sólo grito de clamor se deja de sentir,
se fueron sus corazones saturados de amor,
sólo quisieron vivir para amar y defender su patria,
¡ tener tanto petróleo! Muchos recursos naturales igual que el Perú,
Y ser tan pobre tan desgraciado.
En sus parques ya no esta la flor,
Sino hay cartuchos y pólvora haciendo ensalada de cuerpos,
sembrando el dolor salvaje.
Tenemos de nuevo que ponernos el atuendo rojo
Para ponerse el alma y luchar como fieros y ganar…
Nuevamente podremos comenzar amar y vivir en paz.
Volverán los días en que el frío
Sea el calor, el dolor una caricia, el odio, amor,
Los niños dejen de ser una bomba y vayan a la escuela
Regresará la alegría en sus hogares y en las calles, así será…
El dolor ha prendido su llama roja
Su sangre recorre por todo el mundo despertando conciencias,
Levantando las mentes dormidas vistiendo de rojo para
Callar tantos gritos para recoger la lágrima despeñada, las cenizas de los músculos.
Mis hermanos en el mundo mueren y el sistema con la religión y la prensa
Hilvanan blasfemias, escupen chinches para no dejar avanzar al pueblo.
A nuestros hermanos de Irak los están paleando, descuartizando, sacándoles el corazón, destruyendo su piel y sus órganos internos, con napalm arma química, creada con el consenso de la ONU y en complicidad con la religión robando la inocencia, la vida, quedando solo huesos carbonizados, y la prensa alineada dice:
Es una guerra santa, libraremos al pueblo de Irak, será un país democrático.

Si los están librando de comer un pan, y la prensa continua entreteniendo,
paralizando a todas las rocas paradas,
El Papa echa agua bendita a los soldados norteamericanos,
Le ofrecieron darle un pedazo de la torta, entonces continua controlando ideológicamente a la gente.
Hoy es con ellos, mañana será con nosotros
El sistema nos mete a la olla a todos,
Nadie a de entender, decir mátenme antes de vivir sin dignidad,
refugiarse en su desesperación, llorar sin lágrimas el pueblo de Jehová sangra,
el pueblo es reducido a cenizas con napalm , arma química de la ONU y bendecida por el papa.
Se apoderan del agua, petróleo, de nuestro cielo y de nuestras vidas,
La tierra sangra a puñaladas la guerra esta declarada las clases dominantes
Han entrado en su desliz y para su salvación matan de hambre al pobre.
La tierra esta vomitando sangre y con ella brazos,
Piernas, huesos, corazones, cenizas…
Cada átomo maldice a los parásitos del mundo que no pueden vivir sin robar al pobre.
Abu Ghraib – Faluya tu nombre tu nombre lo he tomado del viento,
Tantas velas te están llorando cerillas, las campanas de la iglesia llorando,
Los curas lo apagan porque atentan contra sus intereses.
Los santos levantan las manos y se proclaman seguidores de Cristo,
Ya no tienen las manos limpias se han lavado con la sangre de los inocentes,
De los hijos de Dios, callan a la prensa con una moneda.
Una bala por la espalda del gobierno lacayo
y de sus aliados acaba el último aliento del pueblo,
El corazón escupe latidos de odio,
El cuerpo vivir así no quiere, sin dignidad
Pero el cuerpo ahora sólo es un cuerpo
Inerte que solo tuvo un sueño inesperado
Dormir para que otros saqueen la casa,
Las clases dominantes están preocupados porque saben que se acerca su fin…
 
 Alex Pimentel, obtenido de su página web.

LA RESURRECCIÓN DE DANI EL ROJO

Escrito por Luci Garcés
2 de junio de 2010 a las 14:36h

Tras haber pasado más de cuatro décadas y permanecer durante los últimos años con la ceja alzada ante palabras y gestos del franco-alemán anarquista reconvertido en verde Daniel Cohn-Bendit, el símbolo político de mi generación,  vuelvo a tener fe en Dani el Rojo y sus palabras, casi la misma con la que en 1968 recitaba sus frases y las convertía en reflexiones propias. Y eso ocurre ahora, cuando es difícil encontrar inocencia y poesía en las reivindicaciones de paz, de economía, de trabajo, que expone bajo la experiencia de sus 65 años sin abandonar del todo la lucha.

Dani el Rojo, con su partido Europe Écologie obtuvo en las elecciones del 2009 casi tantos votos como el partido socialista francés (a cuatro puntos de diferencia) ha resucitado, al igual que Marcuse antes de su revisión ideológica-norteamericana. Antes de que todos nos encontrásemos en este lío en el que el dinero clama más dinero como si lo importante fueran los valores monetarios y no las personas.

Escuchar  o leer los subtítulos de su última intervención en el Parlamento Europeo es como ver salir a Lázaro de su sepulcro ¿blanqueado o verde?

 

Dani el Rojo y la economía griega

“Oscuro objeto del amor”

Escrito por Luci Garcés
4 de mayo de 2010 a las 16:31h

Poema de Carmen Herrera, "Oscuro objeto de amor"

Poema de Carmen Herrera, "Oscuro objeto de amor"

El grupo de poesía La Madeja, de Sevilla, acaba de publicar el poemario colectivo ENREDANDO con la Editorial Los Libros de Umsaloua. Se presentará al público en la Feria del Libro de Sevilla 2010 el dia 7 de Mayo con un recital de poesía escénica. En el libro, prologado por Gracia Iglesias, participan Lola Crespo, Carmen Herrera, Violeta Martínez Alcañiz, Irene Nardíz. Miriam Palma, Lorenzo Ortega y Mª Luisa Víu.

El libro promete ser interesante en tanto en cuanto no sólo hay poemas llamemosle clásicos sino que los hay visuales, y por lo que sé que ya os ampliaré cuando lo tenga en mis manos promete futuros nuevos puntos creativos.
Y explico todo esto porque entre los creadores de este poemario está alguien a quien pongo por ejemplo cuando  hace aparición el que exige barroquismo, o rimas, o modos determinados para que texto se convierta en poema, me refiero a Carmen Lumiere, pero diréis que ahi, en el listado del colectivo no está la Lumiere. Ella, que es la autora de la portada de Versus Perversus, se llama Carmen Herrera.
 
 
Carmen es sumamente vital. Empecé a seguirla como fotógrafa, después como ensayista (con discrepancias por mi parte), más tarde como poeta, hace poco me enteré también que es médico no ejerciente porque encontró su destino en esa otra parte de la plástica (¿no carnal?) y sé que me defendió o más bien defendió mi poema Las amo a todas. Carmen Herrera, para mi casi siempre Lumiere  Ha publicado el cuento Piratas y quesitos, el libro de poemas Lámina animal, tiene obra en Expoesía08 de la Bienal de Poesía Experimental de Euzkadi, en la  en la Antología de Voces del extremo. Poesía y magia, en el nº 11 de la revista-objeto MetamorfosisHa realizado lecturas y actividades poéticas en centros de enseñanza, dentro del Plan de Fomento de la lectura, y recitales de poesía escénica, los más recientes en los dos Festivales de Perfopoesía de Sevilla, en la PreBienal Fronteras de Papel. Con el grupo La Madeja ha participado en el Recital Chilango Andaluz 2009, y en el recital homenaje a Antonio Machado en la II Feria del Libro del Aljarafe. Y recitales de voz y guitarrista.
 
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Cocinar las ideas

Escrito por Luci Garcés
5 de abril de 2010 a las 13:47h

Hace tanto tiempo que no me acerco a un horno que he perdido ciertas habilidades como la de cocer un cuenco de barro, esmaltar un broche o simplemente realizar doradas y sabrosas magdalenas que aromatizaran la casa.

No puedo olvidar una de mis grandes tentaciones: adquirir una casa en una paramera del norte. Vivienda que poseía una entrada que servía de sala, comedor, cocina y dormitorio y con un horno adosado en el que se podía asar una ternera de regular tamaño como para dar de comer a un redivivo Goliat hambriento, acompañado por un Obelix famélico, si tenían paciencia en esperar más de un día si la pieza había sido convenientemente rellena de cerdo, y este de corderilo y este de paro o codornices a la excelsa manera de Epicuro. No me llegaba el dinero ni hipotecando hasta el coche que me había llevado hasta allí, pero la sola apertura de la bocana del horno me traía olores a resina, a paja, a pan recién hecho, y me permitía soñar. He de conformarme ahora con pensar en pastas, polvorones, dulces blandos, duros, borrachitos, crujientes… Me veo enfundada en un mandil con los brazos cubiertos de harina,  las manos con restos de masa y la cara y cuello con salpicaduras de huevos batidos con nata y los moldes a medio rellenar para que la masa creciera. Y tras de mi la mesa con las cestas cubiertas con paño blanco para recibir los bollos calientes…

Alineados como escudos de azúcar y harina para derribar paladares y deshacerse en la lengua

Alineados como escudos de azúcar y harina derriban paladares y deshacerse en la lengua

Pero ya no tengo ganas de cocinar, de inventar una nueva receta, de copiarla de un libro o de esos cursillos televisivos. Ganduleo en los fogones y voy desechando pepitorias, caramelizaciones, pinceles para pintar con clara y sacar brillos. Me quedo ante las ollas y pienso en las maravillosas y agotadoras horas dedicadas a elaborar un bocado exquisito, pero eso sólo un bocado, algo que vuelve al cielo el paladar, ensaliva la boca y va hacia las entrañas donde todo se mezcla, se pule y se arroja. Me pregunto ahora si eso no es lo que ocurre con tantas ideas maravillosas como aquel “erradicar la usura” que creo las cajas de ahorro y los montes de piedad. ¿Qué es ahora la usura?

Medito mientras el microondas hace en diez minutos un bizcocho cuya masa, levadura y batido estaba condensado en una bolsa metalizada…

LAS MUJERES, UN SIGLO EN LA UNIVERSIDAD (1910-2010)

Escrito por Luci Garcés
9 de marzo de 2010 a las 1:22h

Doña Emilia Pardo Bazán luchó por la igualdad no sexista de la educación

Doña Emilia Pardo Bazán luchó por la igualdad no sexista de la educación

Se ha cumplido un siglo de la Real Orden de 8 de marzo de 1910 que autorizó el acceso de las mujeres a la Universidad en España, un asunto que pasa sin pena ni gloria y que tiene raíz en una mujer gallega, la condesa Emilia Pardo Bazán. La Real Orden es firmada poco después de ser nombrada ella consejera de Instrucción Pública. La Pardo Bazán, dedico parte de su casi radical feminismo,  durante décadas, a luchar por la alfabetización y educación de las mujeres.

Me alegra infinito que este día sea una fiesta sin festividad. Que se conmemoren el siglo de presencia en las aulas de mujeres sin que tengan que ir disfrazas u obteniendo autorización del Consejo de Ministros, llevar acompañante y/o sentarse en la mesa del profesor. Ese fue un buen hito para la igualdad y parece que nadie se acuerda.

Doña Emilia Pardo Bazán en 1906 llegó a ser la primera mujer en presidir la Sección de Literatura del Ateneo de Madrid y la primera en ocupar una cátedra de Literatura en la Universidad Central de Madrid, aunque solo asistió un estudiante a clase… Murió, el 12 de mayo de 1921, y ya había obtenido el título de Catedrática de Literaturas Neolatinas.

Canción esperanzada o Nana Cande

Escrito por Luci Garcés
22 de febrero de 2010 a las 2:37h

Hace ya casi cinco años, en una situación dura y triste escribí una nana dirigida a un  niño que no conocía. Se titulaba Canción desesperada o Nana cande. Hoy he cambiado el título, dando esperanza a lo que aún es dolor.

Las nanas con las canciones infantiles que las madres cantan a sus niños con un ritmo adormecedor. Este tipo de canción se da en todas las culturas, las madres han encontrado una de las primeras fórmulas poéticas para hablar de dulzuras, quitar miedos, y dormir a los niños pase lo que pase.

 

Esta nana viene a cuento por una historia haitiana que tiene nombre y apellido de mujer, aunque no del niño al que da algo más que una nada.

 

Canción esperanzada o Nana cande

 

Mi niño moreno, chocolate amargo
café con leche condensada
azúcar cande fraguando en el ingenio.
Brillantes faros negros, tus ojos,
ríen silenciosos sin parar.
Mi niño, fuego canela,
olor de vainilla, mi sueño.
Roscos de vino y ajonjolí,
caña allá en el sur,
abrasándome en la sed de tu boca.

 

 

Luci Garcés (Nanas para el futuro, poemario inédito)

 

 

Esta nana ha salido del lío que son casi siempre las cosas que escribo hasta que cuajan en un libro, porque yo no escribo libros, sino temas que se van encadenando hasta formar un todo. Y digo que la busqué en mis archivos cuando me entere de la historia de Sonia Marmolejos, una anécdota quizás en la terrible situación que pasa Haití.

Sonia Marmolejos está criando a su último hijo por el método más natural, con su leche. Ella vive en la otra parte de la isla, en la mitad que forma la República de Santo Domingo. Ella tiene poco, pero a encontrado la forma de ser solidaria. Y cada día, tras alimentar a su hijo, cruza la frontera y amamanta en un hospital a un bebé, de escasos días, con el cráneo dañado por los escombros provocados por el seismo y cuya madre está gravemente herida. Cuando está satisfecho el pequeño, lo arrulla y lo duerme y después sale del hospital y se dirige a otro para dar su generosidad a otra criatura.

Sonia Marmolejos se une a la legión de aquellos que no alardean su generosidad, que simplemente dan lo que tienen.

 

Toda sonrisa Sonia Marmolejos amamanta al niño herido

Toda sonrisa Sonia Marmolejos amamanta al niño herido

 

 

ESTAMPACIONES

Escrito por Luci Garcés
11 de febrero de 2010 a las 0:40h

portadaA las siete de la tarde de hoy, en la librería Alberti de Madrid, se presentará un libro excelente al que no sé como calificar. O, más bien, no se introducirlo en un género concreto. Pero como explicarme sino es por una parte haciendo mi propia presentación de la autora, Alena Collar Seguí, de casta de escritores, periodista, profesora de literatura, amaestradora de adolescencias con obras de teatro y escritora de teatrerías que, alguna vez sosprenderán a muchos. Ella es la autora de Estampaciones, un libro compuesto por relatos más o menos breves, introspección, miradas de lejana ausencia, alegorías donde el dolor o la tristeza se difuminan en el paisaje creado por un manejo exquisito y poético del lenguaje. Mi primera impresión cuando lo tuve entre las manos, recién llegado a La Clandestina, librería madrileña, insólita y sorprendente, fue que Alena había decidido pintar con palabras, acuarelear ideas, mirar la vida desde la luz de su ventana y dejarnos retazos de ella, vivos, vibrantes.

Que yo adniro a esta escritora, creadora de la revista cultural  Alenarte que aconsejo leer con la misma avidez que miles de lectores en diferentes países del mundo, moderadora del forún Letras Libres, investigadora de Otras Lenguas, es algo que admito con orgullo. Es buena. También admiro, todo hay que decirlo a Editores Policarbonatados por hacer que otro libro de Alena Collar este en la calle, o mejor dicho en las librerías. presentacic3b3n_estampaciones_rafaelalberti

¡MÍREME A LOS OJOS!

Escrito por Luci Garcés
9 de febrero de 2010 a las 11:18h

Hace más de cuatro lustros, un compañero se inmiscuyó en mi vida, o me hizo en parte confidente de la suya diciéndome: Nunca escribas una carta de amor tras una ruptura. Es probable que dijese más cosas, él o yo, pero esa frase me devolvió en cierta forma a la introspección de los sentimientos, al recato de sentires que no significa frialdad, gelidez.

Pero todo es demasiado difícil: amor-generosidad, amor-pasión, amor- obsesión, amor-amor que dirían algunos. La sombra se estremece de vez en cuando y me pincha recordando el drama de Don Juan, y yo le respondo, ligeramente taciturna, que el drama, en realidad fue de doña Inés. Ese ¡Ámame porque te amo!, exigente, apremioso, inútil se escuche como se escuche…

Anoche, por primera vez en mucho tiempo y no estando de viaje, me acosté -minutos más o menos- a medianoche, lo que convulsionó la estructura familiar creyendo que me encontraba enferma y había renunciado a esos preciosos minutos u horas de silencio nocturno, interrumpido alguna vez por el ladrido de un can, la llamada en celo de los gatos que crecen y pululan en torno a los ecológicos contenedores de basuras orgánicas.

Pero la noche no es una poética sucesión de minutos con luna o sin ella, con Vía Láctea o nubarrones. Hay motores en marchas prohibidas, derrapes, pitido de tren en lejanía, canciones de borrachos y un rumor de olas desde esta playa en la que vivo… La noche se cierra en mis ojos tras un bostezo y el abrazo a una almohada diseñada ex profeso para los que dormimos lateralmente sobre el costado que no nos gusta y la abrazamos con cierta desesperación para hundirnos en el mar proceloso del sueño.

¡Ay!, pero esta noche tan prometedora, alargada por los imprevistos bostezos, guardaba en si misma una bomba de relojería para instaurar la in-somnolencia. A las cinco de la mañana, como una cita torera en otro hemisferio, con fiereza una voz de mujer reclamó un ¡Míreme a los ojos! Dilo mirándome. He retoñado gracias a ti, a este amor que me crece cada día, porque sabes, Luis, que te amo, que doy mi vida por ti. ¡Míreme a los ojos!

Al apremiante alegato, la noche esperó una respuesta, la sombra se estremeció, yo recupere totalmente la consciencia ante el drama que se intuía bajo mi ventana, en la calle, en un recodo de la vida. Y la respuesta estaba allí, desnuda de afeites, un hombre lloraba y gemía en una trastocada escena de amor, en una calderoniana renuncia. Y a cada exigente ¡Míreme! Respondía una varonil andanada de sollozos. Docta la noche siguió amparando a los amantes y los demás nos sumergimos de nuevo en nuestras sábanas-arena.