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Entradas para la categoría ‘Brasil’

O bar Galícia do Pelourinho

Viernes, Agosto 1st, 2008

Nós viñamos sobre aviso despois de ler a guía. A primeira advertencia do Paulo nada mais arrumar as maletas no cuarto foi desde a terraza do hotel. Seguindo o seu dedo fomos percorrendo os tellados e os campanarios do Pelourinho baixo o ceo estrelado. ¿Queda claro? Para a dereita nada, para a esquerda tampouco. Para alí onde non haxa policía nin farola, esquecer. A un grupo de seis cataláns veñen de arrincarlles un bolso tres moleques de oito anos. Sen arma nen violencia. Todo porque, como nos contaron máis tarde, en vez de virar á esquerda na fachada da igrexa de San Francisco decidiron, desouvindo, curiosear pola ruela da dereita. A oportunidade dura un segundo.

Lembrança de Salvador da Bahia. Lembrança do Nosso Senhor do Bonfim. Eses son, entre outros, os lemas que rezan as fitiñas de cores que cincuenta veces ao día che tentan amarrar no brazo algúns dos diferentes prototipos de paisanos que viven do turista no Pelourinho, o centro histórico de Salvador. Un bairro non menos mítico que o casco vello de Compostela. A capital da Bahía respira maxia. Viaxando desde dentro do Brasil un ten a sensación de ter aterrado noutra parte, como cada vez que un apaña un avión para sucar o ceo deste país alguns miles de quilómetros… e aínda así continuar escoitando portugués. Quen vén afeito ao cosmopolitismo de São Paulo, onde ninguén se sente estrano, en Salvador experimenta definitivamente a sensación de turista, aínda que se fala da gran colonia galega. Grande non pode ser, a Bahía é a África metida na América: negro, axé, afoxé, acaraxé, candomblé… A maior concentración africana fóra da África. Barroco portugués: un templo para cada día do ano. Igrexa de San Francisco, voto de pobreza: unha tonelada de ouro, anxos caendo dos altares. Bon, de feito Salvador foi capital da colonia durante dous séculos. Patrimonio mundial da UNESCO. Sobran palabras para tanta beleza.

Como non é caso facer deste blog un guía turístico, vou pasar polo rápido cada curruncho das rúas empedradas do Pelourinho onde as bahianas vestidas com saias amplas e túnica friten os bolos de acaraxé, cada fiestra aberta desprendendo reggae, cada restaurante para se deleitar con diferentes pratos a base de fariña de mandioca, aceite de palma, carne seca ao sol, coco…, cada tenda vendendo instrumentos de percusión, cadros, artesanía de pau, cunchas ou sementes raras e unha serie diversa de arte rasta, cada praza con capoeira improvisada, vou ficar coa impresión sentado ante unha cervexiña na rúa das Laranjeiras fronte ao bar Galícia do Nego Fua -seica ilustre personaxe da noite bahiana-, co seu escudo coa faixa azul e a cruz de Santiago. A noite discorre barullenta ao redor, con turista para riba e para baixo, unha banda comezando a quentar o pandeiro con un samba de roda desde o interior do local, propios e estranos vendendo espetos de queixo asado, café de termo, tabaco, todo tipo de colgantes e pulseiras, máis fitas de cores, máis arte rasta… ata que o murmurio dos bombos que sobe pola rúa do Maciel para riba rebenta com grande estrondo na esquina e no cruce de rúas ao redor do frenético ritmo dos tambores se xunta toda a turistada que non pode deixar de moverse ao son da negrada, como caidos no transe do candomblé. E só nese momento é que un esquece o moleque que no Pelourinho de Salvador a cada segundo che vén regañando por un real para comer.

Pelé a golpe de pistola

Miércoles, Junio 25th, 2008

Quixera continuar o rego do tema aberto sobre a violencia en América Latina, a partir do artigo publicado no blog por Francisco Álvarez desde Venezuela. Levo tres semanas residindo en São Paulo, que con 19 millóns de habitantes, é unha das maiores metrópoles do planeta. Aliás considerada unha das cidades máis violentas. Non son a persoa máis indicada, nin teño aínda vivencia nin datos suficientes como para poder ofrecer estimacións. Pero para esta comunidade blogueira podería escribir algunhas pequenas observacións a partir da curta experiencia no Brasil.

Un informe da ONU de 2007 sostén que a taxa de homicidios medrou no mundo un 30% no período 1980-2000. No mesmo indícase que en Brasil máis de 100 persoas morren de forma violenta cada día. Mentres que na Europa o índice de homicidios foi de 8 por cada 100.000 habitantes, a media do Brasil foi de 30 e na metrópole Rio de 45. São Paulo atinxiu un índice de 19 homicidios por cada 100.000 habitantes, mentres que en Caracas foi de 107. O xornal O Estado de São Paulo ofreceu esta información sobre o titular «SP rexistra o 1% dos homicidios do mundo». Entre outras informacións, verquíanse os seguintes datos: dúas de cada tres persoas mortas de forma violenta non cumpriron aínda os 25 anos, Brasil gasta 49 billóns de dólares en seguridade, o 11% do seu PIB, fronte ao 12% de Venezuela ou México. Ollo aí, os datos de Brasil hai que entendelos dentro do seu contexto, sen esquecer que falamos dunha poboación de 190 millóns de habitantes, São Paulo, 19 e Rio 11 millóns.

Un europeo que aterra en América Latina vén advertido. En cuestión de seguridade isto é diferente. As impresións desde que cheguei ao aeroporto de Guarulhos son as de unha cidade viva, densamente poboada, movimentada, estresada… A presencia de medidas de seguridade é impresionante. Por toda a parte onde se move xente se ven patrullas da policía. São Paulo é un desfile de furgóns blindados de transporte de diñeiro e de vehículos que advirten que seguen unha ruta monitorizada por radar. A porcentaxe de coches que circulan cos vidros tintados é moi superior á europea, os talleres anuncian reparacións de chapa blindada… 6 millóns de vehículos atascan cada día esta cidade onde dificilmente un taxista sabe chegar so a un domicilio particular, as indicacións sobre o enderezo fanse por bairros, avenidas, rúas importantes ou puntos coñecidos… Aínda así esta desorientación paga a pena botar unha parrafada co taxista.

(más…)

Galegos na praia de Castelhanos

Miércoles, Junio 25th, 2008

A fin de semana pasada fuximos do rebumbio paulistano procurando o idilio das praias brasileiras. Nesta época do ano e nestas latitudes do Brasil, case se pode falar de idilio, pois aquí é inverno e as praias están desertas. Días atrás estivemos na praia de Santos con vinte graos -isto é o inverno aquí-, mollando os pés na auga morna e contemplando a inmensa flota mercante no horizonte. Alguns paulistas paseaban pola beira do mar, coma nós, pero ninguén tomaba baño. Santos -noutrora capital do café-, a 80 quilómetros do centro de São Paulo, ten sobre catrocentos mil habitantes, e é o porto mercante máis grande da América Latina, o lugar de acceso do Brasil á mercadoría mundial e ao mesmo tempo, o ponto por onde a riqueza deste país desangra.

O caso é que desta volta nós fomos un pouco para norte, 215 quilómetros, camiño do Río. A orografía costeira é alá similar á baixada santista, São Paulo está no alto, e hai que baixar a modo os seiscentos metros de descida imponente desde o alto da serra. Esta é a mesma serra e o camiño tortuoso quenta os freos do autobús ata São Sebastião, logo collemos a balsa e en cuestión de minutos aloxámonos na Ilhabela, separada uns dous quilómetros da costa, con un enorme pantalán petroleiro instalado no medio.

Ilhabela «paraíso da vela», cos seus corenta quilómetros de largo, é para os paulistanos unha especie de edén turístico, aínda en fase de expansión, co cemento lambéndolle os pés aos límites do parque estadual, que ocupa o 85 por cento do espacio total da illa. Nós chegamos aquí en temporada baixa, temperatura notablemente máis elevada que en São Paulo, e mosquitos ávidos á procura de sangue europeo. En Ilhabela os paisanos, comunmente calzados de chinelo -que o merchandishing chama agora hawaianas-, levan un ritmo de vida descontraído, ben diferente do paulistano. A poboación de 27 mil habitantes, asentada no lado oeste da illa, fronte á costa continental, na temporada baixa afánase en arranxar as infraestructuras para a súa fonte case exclusiva de recursos: o turismo relacionado maiormente coas máis diversas actividades acuáticas.

Ben ao contrario, o que nós procurábamos en Ilhabela era a mata atlántica, para entendérmonos, a selva marítima que corre paralela á grande parte do litoral brasileiro. O monte densamente verde sobe desde as praias ata os cumios de oitocentos metros. Por causa da época non tivemos a sorte de contemplar a explosión de cores florais, e da fauna non miramos máis alá de colibrís, paxaros carpinteiro e enormes vagalumes… así como unha colección de paxaros difíciles de nomear e de cores indescriptibles. Nada de tucáns, nin monos nin as cobras que tanto nos advertiran no paulistano Instituto Butantã -un dos tres únicos do mundo que fabrica soro antiofídico. Así que a subida ata a fervenza do Veloso, monte denso arriba, foi extremamente cautelosa, por causa da tebra imperante baixo das árbores, lianas e follas que podían albergar perigos de todo tipo. Aínda así, deu para pegar un chapuzón na poza debaixo da caída da auga.

A viaxe que mais emoción deparaba non decepcionou: unha excursión en Toyota descuberta por pista de terra através da illa ata a praia de Castelhanos, na costa oriental. Aquí é onde o turista pode dicir que realmente chegou ao ponto idílico: praia tropical con palmeiras, exuberancia de cocos verdes e bananas, rodeado de selva un areal escaso con forma de corazón, no fondo dunha bahía protexida dos ventos e das ondas do sur. Se os cons de Castelhanos falasen contarían historias de desembarco de escravos destinados aos engenhos de cana de azúcar no continente, de piratas agochados á espera dos barcos da coroa carregados coas riquezas do Brasil caminho da Europa… e quem sabe que historias sobre a colonia castellana que descobriu a illa e a poboou durante anos.

Para o caso, a parte máis interesante da viaxe a Castelhanos é a visita á comunidade caiçara, unhas 120 persoas que viven semi-isoladas do mundo, en casas construidas a retallos con toda sorte de materiais -indispensable parabólica, compre dicir-, comen do que pescan e do que cazan e organízanse en familias matriarcais. Non esperen ver indios en taparrabos, son morenos e mulatos descendentes de africanos, españois e portugueses que visten á occidental nunha aldea aonde a escola chegou hai só dous anos, están en contacto coa parte de sotavento da illa, aonde viaxan dúas horas de Toyota monte através ou corenta minutos en Zodiac. Xeración tras xeración, desde que terminaron as fazendas onde vivían en estado de escravitude, hai perto de cen anos, tamén se foron sumando á poboación misturada da illa, desde entón deixando medrar soa a selva na forma que hoxe podemos contemplar. O día non deu para máis e non tivemos a oportunidade de ver a outra comunidade semi-isolada de caiçaras, morenos e mulatos loiros e de ollos azuis do sur da illa, descendentes de holandeses nalgún momento da súa historia.

E alí mesmo ao pé da praia xantamos arroz con feixón, acompañando peixe fresco -pescado no mesmo día en lanchiñas sen xuntas, simplemente talladas do tronco dunha soa árbore- adubado en sumo de galego. No Brasil cocíñase con galegos, que é unha raza de limón, pequeneiro e ao paladar brasileiro mais gostoso que o noso limón común, que eles chaman limón siciliano, e diferente do limón de Tahití, que nós chamamos lima, empregada na caipirinha. Os galegos medran no Nordés brasileiro, se ben ata o de agora ninguén me soubo explicar con certeza por que se lles chama así. Hai quen di que lles chaman galegos porque simplemente son galegos, que é como se lles chama aquí aos brasileiros loiros. Ata hai quen me contou que tal vez nalgún momento da historia un galego instalado no Nordés se puxo a plantar eses limóns e que logo se estenderon por todo o país. Se ben hai que explicarlles que en Galicia non temos galegos. E claro, cando lles pergunto aos paisanos do mercado pola orixe do nome, e lles digo que eu son galego, míranme así de través, como quen diría que eu de galego non teño nada.

Moro no Brasil

Viernes, Junio 13th, 2008

A fin de curso foi rápida, precipitada, mollada con tintas tráxicas… como é a dor de ver morrer unha alumna, pero este blog non é o lugar para expresar as circunstancias e sentimentos que o arrodean. Agora estou lonxe da Chequia, lonxe dos Sudetes, nada menos que en São Paulo, onde vou estar para unha pequena estadía, así que aprobeitarei para contarvos tamén como se “mora no Brasil”.

Pero antes diso quería contar algún detalle sobre o remate dos estudios secundarios na Chequia, xa que atinxe ao sector no que me movo, o educativo. Poucos días antes de eu apañar o avión asistín ó espectáculo da fin de curso checa… un ramallo de nervos que me acordaron os meus días da selectividade. Aquí a cousa é similar ao que era o noso COU, do punto de vista de que o último ano de secundaria é unha preparación para os exames de maturita, como lle chaman, coa diferencia de que aquí hai unha proba teórica -anterior- e unha proba oral, final, que é a que realmente te sentencia para a posterior continuidade nos estudios superiores. A diferencia coa nosa selectividade é que a maturita ten un carácter realmente adecuado ao significado do noso termo románico, madurez, con un protocolo ao redor digno de mención.

Superar a maturita na Chequia é un obxectivo básico e está convertido en todo un evento vital e social. Para entendérmonos, as titulacións superiores non son tan cobizadas. A universidade non está tan denostada como na España -masificación noutrora, esbancamento actual-, aínda que medra o interese nela. Isto débese á ampla oferta dos estudios secundarios. Hai que dicir, así e todo, que certas ramas da formación profesional están caendo no desinterese -aínda cando a demanda laboral para eles é alta-, e a mocidade, ao tempo que vai perdendo nivel en xeral, vai apontando cara á universidade.

Así que, superadas as probas escritas, chega o final de maio coa última badalada -literalmente. Coas calificacións que dan acceso ás probas orais no peto, cada grupo de bachareis sae ás rúas disfrazado con un tema, pitando, asobiando e cantando co obxectivo de sacarche todo o solto que leves encima. Paralelamente, ultiman os preparativos para elaborar a orla coas fotografías artísticas e mais disparatadas que logo van pendurar nos escaparates das tendas do centro -o nome da escola, a promoción, o director, o tutor, un lema…

Unha semana máis tarde, teoricamente de chapatoria para os alumnos, visto o meu traxe de garavata e xúntome coa miña comisión de examinación. Éche todo un ritual de elegancia e formalidade -para a que o alumno tamén ten que vestirse- onde o estudante non só ten que demostrar que domina a materia, senón que ademáis sabe contalo. Todo se avaliará. Logo cada comisión de cada asignatura ten os seus propios baremos de esixencia… Isto é así de momento, cada instituto -respectivamente, cada departamento- ten que elaborar o seu temario para o último curso, pero levan anos teimando na unificación estatal desta proba. É lóxico, alguén podería pensar que desta forma eses resultados non son ecuánimes… coa salvedade de que, claro, todas as faculdades, ademáis da nota de corte para o acceso teñen as súas probas e as súas entrevistas. O que por unha parte facilita o traballo do alumno no último curso, é que pode escoller aquelas asignaturas das que se vai examinar en maio -catro-, que non son todas as que se cursan. O que non está tan bem elaborado é a distribución de horas lectivas, os reforzos, polo que naquelas materias que se van examinar, supón esforzo extra para alumnos e profesores -horas que, no meu caso, nunca son pagadas. Finalmente non é tan fácil e os alumnos teñen que preinscribirse en varias faculdades e pasar alí as probas respectivas.

A efectos sociais, eses alumnos son para a sociedade checa, para o sistema, alguén… e cadaquén debe ter claro que non ter maturita non só supón unha relegación nas posibilidades de traballo, pero tamén un trato diferente no día a día. A titulite -algo que a nós nos pode paracer arcaico- está moi presente na sociedade checa. Ser, polo menos, licenciado universitario, supón unha distinción no trato, pero iso é tela para outro capítulo.

Ben. Pasou o día, pasou a romaría. Agora estou noutra latitude, con outras cousas na cabeza. So a viaxe de por si desde a Centroeuropa até ao trópico de Capricornio foi interesante. No voo desde París sentei con Andreas, gaúcho neto de alemáns, galego por toda a pinta, que viña directamente da nosa terra despois de pasar un mes camiñando ata Compostela. Así que a noite longa e escura sobre o Atlántico deu para intercambiar moitas informacións e impresións. De súpeto, pola mañanciña, aínda noite sobre o Brasil, sorprendeume a facilidade coa que os axentes federais do aeroporto internacional de Guarulhos me espetaron o selo de entrada no pasaporte -sen me preguntar nada- e accedín a unha sala aberta, unha praza chea de razas, todo grafado “em perfeito galego”… aqui é que se empezou a facer realidade un dos soños da miña vida.

Levo xa varios días en São Paulo. Cada un destes días teño feito de transporte urbano os doce quilómetros que separan o centro -praza da Sé, avenida Paulista…- da casa onde estou parando. E isso que vivo no centro! Un período de entre unha hora e hora e media, dependendo do momento do día, onde dá para se cruzar con ducias de miles de rostros. Porque moverse por esta metrópole de 19 millóns de almas e 6 millóns de vehículos non é brincadeira. Decidín non ir hoxe ao centro porque a cidade cansa. Agota. O tráfico, a xente, o ruído, a polución… a marea de xente! É un exceso de vida que agroma por toda a parte ao que penso que na Europa non estamos afeitos. E por riba diso as diferencias, os contrastes abismais. Brasil non é a patria da igualdade nin da xustiza, unha persoa que vai a São Paulo ten que ir preparada para iso, ten que contar con certos aspectos, isso xa estaba aí e continuará… Como me tiñan mui ben advertido: a boa predisposición é o máis importante. Cada experiencia no Brasil, como me dixo un colega que xa aquí estivo, é única, irrepetible e intransferible. Pero é fácil amar o Brasil desde o primeiro momento. Nesta cidade onde todo se move non podes quedar parado, porque inmediatamente te asalta alguén para ofrecerche a súa axuda ou para venderche algo. Se non sabes, pergunta, se necesitas, pide… Non sei se é que a xente se esforza, se é de forma natural. O idioma é o noso porto franco. Cada galego podería sentirse aquí orgulloso de falar a lingua que fala, sen mais reviravolta. E cando de regreso para a casa te metes como unha sardiña nun ônibus onde non cabe nin unha alma mais, sempre vai haber alguén sentado -coa cara cansa de quen traballou todo o día porque, lonxe da fama, esta xente non só baila samba- que che ofrece collerche a mochila ou a bolsa da compra. Pode ser que mañá cando saia da casa me poñan unha faca nos rins para sacarme ata o último real, entón tal vez comece a pensar deles de forma diferente. Nesta cidade-estado a vida é así. E iso que en catro días aínda non vin relativamente nada.

Moro no Brasil, não sei se moro muito bem ou muito mal, só sei que agora faço parte do país, a inteligência é fundamental. (Seu Jorge)

Homenaje a un ferrolano en Brasil

Martes, Junio 3rd, 2008

Víctor Freire nos remite desde Brasil el siguiente texto, con el que quiere rendir homenaje a su hermano, también emigrante en Brasil, que falleció tras 49 años de trabajo en la emigración.

paquito.jpg “Les envio esa capa de la revista que el SESC (Serviço Social do Comercio do Estado de São Paulo), donde mi hermano Paquito trabajo por más de 35 años como fotógrafo oficial de la institución SESC. Ellos le hicieron esta homenaje poco después del fallecimiento de mi querido y grande hermano Paquito, en el año 2004. En mi opinión fue poca la homenaje, el merecía mucho más que una simples contra-capa de revista, merecía una grande homenaje, pues se dedicó de cuerpo y alma a pesquisar y fotografar con su lente la Cultura el Teatro y el Folclore deste Brasil como nadie. Quien diría que tenía que ser un gallego a fotografar la rica cultura de este Brasil, y que este aciervo documentado y archivado en la institución del SESC-SP fue un gran trabajo que dejó mi querido hermano Paquito.

Es por eso que mi gran deseo de que el Global Galicia publique estas liñas si es posible con la fotografia de mi hermano Paquito, pues este gallego de Ferrol se lo merece y mucho más de lo que se pueda imaginar. Mi hermano fue un gran hombre con toda la palabra, grande hermano, padre, esposo, amigo y un gran profesional de un carácter irrevogable.

Trabajó en este país desde los 18 años, cuando salió de Ferrol hasta los 66 años, cuidó de nosotros y de nuestra madre hasta que vio que estábamos encaminados para la nueva vida en Brasil. Pero como recompensa por su lucha y dedicación al trabajo de la fotografía durante 40 años, fue víctima de un cáncer de boca. Falleció después de un grande sufrimiento que se alastró por 1 año, mas lo supo enfrentar con coraje y resignación y murió como un valiente, dejando a sus 5 hijos encaminados para enfrentar la vida como él siempre lo hizo.

A mi tambiém me ayudó mucho en momentos dificiles de mi vida, con consejos palabras amigas y ayuda financiera tambiém. Por eso pido esta homenaje para mi fallecido hermano, que publiquen estas liñas y quien las leer sepa que un emigrante gallego vale mucho por su coraje, honestidad y bravura, pues mi hermano Paquito dedicó 49 años de su vida fuera de su querida tierra GALICIA, pero jamás sin olvidarse de ella. Repito tuvo 5 hijos brasileños mas mismo así nunca renegó a su tierra, su Ferrol y su amada Galicia. Murió con un grande deseo, el de realizar una exposición de su colección de fotografias por tierras brasileñas ahí en su ciudad natal Ferrol”

Más amigos de Ferrol

Miércoles, Abril 23rd, 2008

Víctor Feire, un ferrolano que se marchó a Brasil en 1960, y su amigo de infancia Fernando Funcasta, que se quedó en su tierra, se reencontraron a través de este blog después de 46 años sin contacto. Víctor nos envía desde Sao Paulo un correo con la intención de seguir cerrando el círculo de las amistades perdidas. Esto es lo que nos dice:

“Yo aun estoy buscando a muchos más amigos de aquella época del año 1960 en Ferrol mi ciudad querida y de muchos recuerdos. No tengo sus apellidos completos mas quién sabe si los detalles que voy dar no sean suficientes para que ellos se pongan en contacto através delGlobal Galicia, asi que vamos a los amigos que busco:

Los hermanos Rosales (Quique, Fernando, Luis y una hermana que era cantante), los hermanos Lorenzo Vázquez (Panto, Manel, Rosa y su madre Pepa), otro amigo del que me acuerdo mucho Ángel María Pedreira Casal, los hermanos Touriño (no me recuerdo el nombre, mas me parece que uno era Moncho), los hermanos Pías Barbeira (Minucho, Tito y José Manuel), mi gran amigo Porto, que junto con Fernando Funcasta nunca más supe de ellos, y muchos mas que ahora no me recuerdo.

Yo salí muy joven de Ferrol (15 años) mas, modestia a parte, yo era más conocido que mucha gente importante en Ferrol. Precisamente en la calle de la Iglésia, 88, donde nací y viví hasta los 15 años, todos los dueños y empleados de los comercios me conocian de lejos, pués yo siempre tuve desde pequeño una voz muy fuerte y grave. Mi abuela Ramona (q.e.d.) era también muy conocida en todo Ferrolterra, ella vestía a los muertos, tenía una práctica tremenda. En aquel tiempo nadie tocaba al muerto para vestirlo sino mi abuela Doña Ramona Fernández, que era muy conocida en todo Ferrolterra pues tambié era colchonera, hacía colchones para grandes familias de Ferrol. Era más conocida que Ramón Franco y Francisco Franco, con quien mi abuela estudió de muy pequeña en el mismo colegio. Mi tío Guillermo Barroso era deliniante de barcos de la antigua Empresa Nacional Bazán y trabajó también como estilista en Luaces. Este tío mío dibujó vários tronos de imágenes de cofradías de Ferrol, tambié hacía maquetas y miniaturas de barcos para la Bazán de Ferrol. Bueno tendría tanta cosa para hablar que daría para escribir un libro de mis memorias.

 Tambiém me acuerdo que en la frente de mi casa había el Teatro Jofre, yo no perdía una película de estreno y no pagaba un céntimo, pues siempre me colaba debajo de los abrigos o gabardinas de las personas o marineros, así que menudo tipo cara de palo que yo era.

En aquel mismo Teatro Jofre antiguamente tenía enfrente una plazoleta donde yo y los amigos que le relacioné jugabamos grandes partidas de fútbol. Eran tan bien jugadas y aguerridas que salían hasta peleas, y era curioso  ver a la hora del almuerzo los dependientes y empleados de los comercios de las calles de la Iglesia, Madalena, Real, María, Galiano, Tierra, Dolores y otras tantas que nos venían a ver jugar aquellas grandes partidas de fútbol en aquella plazoleta”.

 Si alguno de los citados quiere contactar con Víctor puede hacerlo a través del blog. Para finalizar enlazamos este vídeo con la canción Ferrol, de Los limones. Es la música que le envió Fernando Funcasta a Víctor Freire para celebrar el reencuentro. Ellos tienen ahora algo más de 60 años, pero se han emocionado con el himno pop de los ferrolanos que están por la treintena larga.

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La aguja estaba en el pajar

Sábado, Abril 5th, 2008

fer.jpg

Por medio de este blog, Víctor, que vive en Brasil, y Fernando, que reside en Ferrol, se reencontraron después de 46 años sin saber el uno del otro. Lo que fue imposible durante más de cuatro décadas, se hizo realidad en menos de cuatro horas por medio de Internet. Su historia, que aparece hoy en la última de La Voz, ya tiene imágenes.

 Después de los primeros correos electrónicos que se intercambiaron los dos amigos de infancia, se cruzaron algunas fotografías de sus respectivas familias.

victor-freire-1.jpg En esta imagen aparece Víctor (segundo por la izquierda) con toda su familia en su casa de Sao Paulo. Con ellos están tambiénb la mujer y el suegro de su hijo, que son de origen japonés.

clip_image002-1.jpgFernando Funcasta, con su mujer, Rosa, en una imagen reciente tomada en Ferrol, donde compartió una amistad infantil con Víctor Freire. A los 13 años ocupó el empleo que dejó vacante Víctor al marcha a Brasil.

victor-mama-1.jpgUna imagen con  mucha historia. Víctor Freire con su madre, fotografiados en una calle de Ferrol. Víctor partió en el año 60 para Brasil, adonde antes había marchado ya su madre y su hermano. Víctor y Fernando siguieron en contacto por carta hasta el año 62.

Gloria busca familia en A Mourela

Martes, Abril 1st, 2008

Gloria, desde Sao Paulo, nos envía el siguiente correo:

“Así como los amigos de Ferrol y São Paulo se reencontraron, yo también escribo a ver si tengo la misma suerte. Soy de A Mourela de Abaixo y emigré en 1951 con mis padres (ya fallecidos) para São Paulo. A pesar de ser muy niña (tenía 9 años) siempre añore mi tierra. Soy feliz pues tengo la posibilidad de poder encontrar cada año a la familia que vive en Ferrol pero de A Mourela no conozco a más nadie. Mi mamá y mi abuela eran conocidas como las de Bazón, mi tío era panadero, Manolo Bazón, y yo vivía en la casa que hay derás del trasformador. Espero encontrar alguien que se recuerde de nosotros, gente de mi edad o sus descendientes. Gracias a quien pueda ayudarme”.

Si alguien quiere ponerse en contacto con ella puede dejar un comentario en esta entrada, justo ahí abajo, donde pone Comentar al lado de un icono rojo.

El reencuentro en el blog de dos amigos distanciados durante 46 años

Lunes, Marzo 31st, 2008

“Cuando te marchaste, las cartas tardaban quince días en llegar, y ahora hemos arrugado 46 años en menos de tres horas y ya estamos escribiéndonos”. Así de gráficamente expresa Fernando Funcasta el reencuentro, a través de Global Galicia, con Víctor Freire. Los dos son de Ferrol, fueron amigos en la primera juventud. Fernando sustituyó, con 13 años, a Víctor en su primer empleo cuando éste emigró a Brasil, en 1960, para reencontrase con su madre y con su hermano. Durante dos años se cartearon, pero en el 62 perdieron el contacto. Hasta el viernes pasado, cuando Fernando, de casualidad, leyó en este blog un comentario de Víctor.

No tardaron ni cuatro horas en establecer el contacto y se cruzaron los primeros correos electrónicos. En sus primeras cartas después de 46 años sin noticias –las reproducimos íntegras como comentarios en esta misma entrada- se ponen al día de sus respectivas vidas a lo largo de más de cuatro décadas,  expresan su emoción por el reencuentro y hacen el propósito de reanudar una amistad que quedó interrumpida por la distancia y el tiempo.

Sus cartas revelan también cómo se separan los caminos que podían haber sido paralelos. Las casualidades y las circunstancias de dos países, España y Brasil, que han cambiado tanto a lo largo del último medio siglo han marcado las vidas de Fernando y Víctor. Los dos están ya jubilados, aunque Víctor confiesa que debe segur haciendo algunos trabajos para sobrevivir, porque la pensión no da ni para cubrir el seguro médico. Víctor tuvo, hasta principios de los 90, una vida acomodada, pero los vaivenes del país le cobraron factura. Fernando está jubilado, después de una larga vida laboral en el sector de los transportes, y sigue viviendo sin fatigas en la ciudad en la que pasó toda su vida. Una hija de Víctor ha hecho el camino de vuelta y ahora vive en Santiago, aunque según relata su padre, “vive discriminada por no ser española nata”.

En los comentarios reproducimos íntegras  las primeras cartas que se cruzaron en 46 años Fernando Funcasta y Víctor Freire y de las que nos enviaron copias.

Las quejas de un emigrante en Brasil

Miércoles, Marzo 26th, 2008

Víctor Manuel Freire Barroso, desde Sao Paulo (Brasil), nos envía este correo:

“Estoy siempre pendiente de todo lo que se pasa en España y principalmente en Galicia mi tierra, donde nací, y mi Ferrol, la ciudad de la mar de donde yo salí en mayo de 1960 con destino a São Paulo, Brasil. Estoy en Brasil ya hace 47 años, tengo un hijo y una hija maravilhosos. El hijo ya me dió 2 nietos hermosos y ahora viene con un tercero y desta vez una niña que nacerá en julio. Mi hija es soltera, tiene 28 años, y como hizo su padre un día emigró, solo que ella lo hizo al contrario se fue para España, de donde yo salí un día con la esperanza de un futuro mejor que nunca llegó a ser pleno, porque no se alcanzó aquí en Brasil el entusiasmo que la mayoría de los españoles traíamos para estas tierras. Espero que mi hija brasileira pero con nacionalidad española tenga mejor suerte y futuro que yo tuve aquí en Brasil. No me quejo del todo de aquí, de esta tierra hermosa y linda por naturaleza, pena que los políticos y gobiernos que pasaron en estos últimos 30 años fuesen incompetentes, corruptos y despreparados. Esta tierra no merecia estar en situación tan mala como está, principalmente para las clases más pobres y menos favorecidas.

 Aquí en Brasil los españoles no tenemos grande ayuda del gobierno español, no tenemos ni la mitad de los benefícios que un español tiene ahí en España, aquí solo tendremos derecho a una pensión no contributiva apos 65 años y tampoco tenemos derecho a la sanidad de España, solo si fuesemos muy pobres y estuviesemos de limosna, que ahí sí nos darían algún tipo de ayuda aquí en el consulado de España. Yo no sé por qué esta discriminación, ¿será que es por vivir fuera de España? ¿Y que culpa tuvimos los emigrantes que tuvimos que salir de España entre los años 50 a 70 por falta de un trabajo o un futuro mejor?. Yo creo que deberíamos tener los mismos derechos de los españoles que viven ahí o talvez más, por tener la coraje de salir de nuestra tierra y aventurarse por tierras desconocidas.
Bueno quién sabe, quizás algún día el Sr. Zapatero resuelva algo en favor de los españoles residentes en el exterior, porque para pedirnos votos de aquí sí que servimos.
 
Abrazos”.