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La Voz de Galicia
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Blablablá

25 de Junio de 2017 a las 9:15

Desde una personal animadversión a celebrar los aniversarios -especialmente los de las promociones de estudios-, he tragado la novena del cuarenta aniversario de nuestra democracia sintiendo la misma perplejidad enajenada de las bodas de plata de la promoción fin de carrera.

Hay algo de siniestro en eso reencontrarse con gentes del pasado, una extraña sensación de impostura que deja escapar destellos del recuerdo. ¿Quién podría pensar que aquel hombretón que parecía haberse tragado a alguien era el apuesto Alvarito o que aquella Castafiori recargada de joyas y carmín era la deseada Malena? Siempre somos el mismo pero nunca somos lo mismo.

Estos días tuve que recordar al Felipe que ya había olvidado y verlo como es hoy, y a Landelino, Nicolás, Guerra, Martín Villa… El tiempo es una mano de humo que nos va caricaturizando hasta dejarnos pelados. Cuarenta años de aquello. !Jesús!

Los hombres y mujeres que hoy ocupan el escenario ni siquiera habían nacido, ni tienen más memoria de aquello que la que podemos tener del general Prim los que vivimos la Transición. Quizás por eso el menosprecio de algunos por una gesta de la que todos deberíamos sentimos orgullosos.

Hacer memoria es traer al presente la imagen muerta de un pasado que ya no es nada. Recordar, re-cordare, consiste en hacer pasar la memoria por el túnel del cordis, de los sentimientos.

Uno vive la realidad de hoy, esta mediocridad disfrazada de posverdad, con el recuerdo y la memoria de aquella época y dan ganas de salir corriendo.

Algunas respuestas a esta desazón las cobija la filosofía retroprogresiva de Salvador Pániker, que aconseja «ir simultáneamente hacia lo nuevo y hacia lo antiguo, hacia la complejidad y hacia el origen como la única forma de adaptarse al futuro. La idea fundamental es que hay que sustituir el mito canceroso del progreso por la noción más sutil de retroprogreso; tener en cuenta que a veces los costes del progreso exceden a sus ventajas. (…) Es necesario escapar a la inflación de signos que preside nuestra civilización; trascender la blablaosfera, donde la gente se mantiene exclusivamente a fuerza de triviales y tribales redundancias: blablablá».

Política de caseta de feria, debate de ocurrencias, estrategias ignorantes que pretenden cambiar la realidad cambiándole el nombre a la calle o llamando «régimen del 78» a aquello que les permite ejercer la libertad de su ignorancia; fusilar honores, prestigios e incluso la historia a golpe de tuits, llamar a los niños criaturas para no discriminarlos o rechazar, envueltos en un blablablá de manifa solidaria y calimocho embravecido, la generosidad de un hombre discreto, rico y trabajador que salva miles de vidas sin pretender salvar al mundo

Pura contradicción.

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El despatarre

11 de Junio de 2017 a las 9:20

Conviven las tiernas ocurrencias de semáforos con parejas gais, de performances de paz y amor con velitas, de conciertos solidarios, de galletas de mantequilla, de policías sin porra y de gente guay, con la realidad subterránea de superhéroes sin capa ni máscara que solo llevan un monopatín cargado de imperativos morales que les hace ser capaces de defender la ciudad, aún a costa de que una cimitarra sarracena los parta en dos.

Esa es la gloria de los héroes actuales: cumplir el deber que les dicta una moral en medio de este decorado de Walt Disney. Fuera de la pantalla el mundo no es un parque temático, es una pena, pero es así. Podemos intentar dulcificarlo, apaciguarlo, soñar con cambiarlo pero… los que van a ver ese cambio aún no son siquiera partículas elementales en la evolución de ese nuevo genoma. Civilizar al ser humano no es fácil, requiere de una educación sólida tanto física como moral. Es lo que llevan intentando conseguir la religión, las ideologías y la filosofía desde tiempo inmemorial.

Lo mucho o poco logrado en ese afán de civilizarnos se está yendo al carajo porque todo eso ya no importa un carajo, lo único sólido es el fanatismo, se están perdiendo los referentes universales a mucha más velocidad que se derrite el Ártico.

Una desorientación que hace que choquemos unos con otros y esto sea un sindiós planetario. Dentro de esta agonía de la civilización aparece la última ocurrencia: «Prohibido despatarrarse».

Una perversión machista más para la liga feminista de mujeres en lucha y el ala blanda de la CUP, que pretenden arreglar los cimientos de la casa decorando la habitación. !A mí que me registren! pero no creo que el delito del despatarre sea hoy una cuestión machista, más bien siento esa brisa igualitaria indiscriminada que nos va a llevar a ser todos iguales sí, pero todos hombres, que es lo peor. Despatarrase, comer con la boca abierta, sorber la sopa, hablar a voces o rascarse el quelque chose, no es cuestión de machismo invasivo, es cuestión de educación y civilidad y eso no se castiga, se aprende. ¿Pero dónde? Durante el siglo XIX y XX se popularizaron los manuales que enseñaban esas cosas, uno de los más consultados era el Manual de urbanidad y buenas maneras de Manuel Carreño.

Señalaba al respecto: «Al sentarnos, hagámoslo con suavidad, de modo que no caigamos de golpe sobre el asiento; y después que estemos sentados, conservemos una actitud natural, sin echar jamás los brazos por detrás del respaldo del asiento ni reclinar en él la cabeza, y sin despatarrar las piernas ni recogerlas demasiado».

Sería más eficaz regalar un Carreño actualizado que prohibir la mala educación.

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Chanel N.º 5

4 de Junio de 2017 a las 18:38

Hace poco salió a la luz un libro escrito por el podólogo de Joe DiMaggio, el famoso jugador de béisbol de los New York Yankees: Dinner with DiMaggio: Memoirs of an American Hero.

Me imagino que la conversación que se entabla con un callista debe de ser parecida a la que se desarrolla con el peluquero o la esteticién, son situaciones íntimas, con contacto físico y aderezadas de un cierto tormento, normal que uno alivie la tensión contándole su vida al operario.

Lo que me parece fatal es que DiMaggio largara al pedicuro su vida íntima con Marilyn Monroe, y que lo hiciera -según cuenta el susodicho- para que más adelante sus confesiones pudieran ser útiles al mundo. ¿Útiles para qué? ¿Acaso pretendía desnudarnos la desnudez áurea de Marilyn? ¿Desvelar que la Monroe era humana?

Según confesaba Joe, Marilyn tenía un serio problema con la higiene personal, pero él lo perdonaba argumentando que estaba peor porque estaba deprimida. Y no, resulta que Marilyn parece que era un poco descuidada en su aseo estuviera melancólica o no.

Décadas fantaseando con poder aspirar el aroma de su pijama: «Yo duermo desnuda con dos gotas de Chanel N.º 5», declaró a la prensa. Pero si hacemos caso a lo que el callista cuenta que le contó el lenguaraz DiMaggio, más que una filigrana del sofisticado glamur de Marilyn, se trataba de una añagaza para disimular el pestuzo.

Intento pensar que lo que le decía DiMaggio a su podólogo no es más que una bravuconada machista tendente a humillar a la aromática diosa californiana y así mostrarse condescendiente y superior a ella.

Buceando en los tejemanejes humanos con el olor corporal, descubrí que las estrategias para aplacar el tufo vienen de lejos, por ejemplo, que el origen del ramo de novias está en que las novias de antaño solían apestar, sobre todo si se casaban antes de mayo, que era la única vez que la gente se bañaba al año.

Y la capa y sombrero de ala ancha que Esquilache mandó recortar para desembozar a los canallas era lo que les salvaba de las desagradable consecuencias de ser alcanzado por un cubo de mierda y fluidos atómicos arrojados desde las ventanas al grito maorí de «¡agua va!».

Los cancanes, polisones, paniers, calzas, y demás capas de cebolla que vestían las damas y los caballeros no tenían otra función que la de encarcelar el olor de las partes íntimas. Fueron siglos donde los perfumistas dieron el pelotazo.

La verdad es que el Chanel N.º 5 tiene un aroma muy fuerte, pero para lo único que lo utilizaba Marilyn era para maridar mejor su exquisito aroma de mujer eterna.

El que huele mal es el podólogo

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RAMÓN

26 de Mayo de 2017 a las 14:28

Ramón nació en plena guerra civil, creció amamantado por todo tipo de carencias que sus padres paliaban como podían y aprendió a respetarlos a ellos y a la gente mayor. Tuvo televisión en blanco y negro y miraba hipnotizado girar el tambor de la primera lavadora que entró en su casa con un respeto sacramental. Heredó la ropa y los libros de sus hermanos y  jamás tuvo un móvil, una tablet o un ordenador, ni siquiera tuvo coche.

Ayudaba a su familia en las tareas del campo sin pensar que estuviera siendo explotado ni considerar la opción de  llamar a un teléfono delator de esclavitudes. Respetaba siempre el horario de levantar el día, almorzar  y acostarse. No recibía premios por aprobar en la escuela porque le habían enseñado que la obligación no se compra y que si la incumplía, le caerían dos collejas que jamás interpretó como violencia doméstica. Es verdad, en su vida reinaba más la disciplina que la permisividad, perteneció a una época que educaba a los niños en el orden, respeto, atención, disciplina, bondad y cariño contenido.

Ramón era de la generación del pedir permiso, del por favor, del gracias y sobre todo del respeto. Un mundo raro en el que los caballeros cedían el paso y el asiento a las damas, los mutilados tenían privilegios, los ancianos eran tótems sagrados que olían a pis de gato y los enfermos una lección para entender lo que es la compasión.

Ramón quería tanto como respetaba a su mujer que -al final del camino-  se perdió en un laberinto de  Alzheimer y cuidarla  era toda su ocupación, cuidarla con el celo que se cuidan las cosas importantes que no tienen repuesto.

Ramón cometió el error de cruzar por un paso de cebra en  un mundo que ya no existe. No pudo dejar de recriminar a bastonazos la falta de valores y de respeto a un chavalote descomunal con bíceps atiborrados de suplementos proteicos y tatuajes desacertados, que casi se lo lleva puesto volando a lomos de su coche y de una amiga prostituta.

Su osadía le valió una hostia a capela del holligan que sin mediar palabra,  lo dejó seco en medio de un absurdo y dramático Abby Road de Torrejón de Ardoz.

Es lo que hay,  no contaba con la posibilidad de que el respeto a la autoridad de sus canas y su fragilidad octogenaria  no supondrían límite alguno para un gorila que no puede permitir  que nadie le tosa delante de su chica.

Faltaría más.

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El péndulo de Portugal

21 de Mayo de 2017 a las 20:33

Que la historia es una historia de redundancias y vaivenes pendulares. Que el eterno retorno existe, que las modas vuelven, que Sísifo sube la piedra que siempre vuelve a caer.

Que las guerras son las mismas como los malos propósitos que las alientan.

Que estamos en proceso de cambio de todo, de fronteras, de ideales, de dioses, de líderes, de moral, de costumbres, de ilusiones… Que hemos perdido la estabilidad y el equilibrio que teníamos con nuestros viejos modos de vida y no ha quedado otra que montarnos a lomos de unos cambios sin rumbo que aún no sabemos adónde nos llevan. Absolutamente impredecibles.

Que sin darnos cuenta nos ha devorado -como a Pinocho- una pantalla que ha cambiado todo, la forma de vivir, la forma de mirarnos, de contarnos y hasta nuestra morfología -ahora tenemos gestualidad de emoticón y nos embozamos la cara detrás de una tableta-. El cuerpo se ha reclinado hacia delante y algunos músculos inútiles empiezan a desaparecer como el dedo meñique del pie.

Esto es un rebumbio en el que se han difuminado todos los límites, desde los ideológicos hasta los musicales. Lo que valía ya no interesa y lo que interesaba ya no vale.

A algunos nos han robado un mundo que ya no tenía más recorrido, pero que no teníamos ninguna intención de destruir. No había tanto barullo ni tanta gente tatuada, no había tantos estúpidos mediáticos ni tanta banalidad arrogante. Cualquier tiempo pasado siempre tuvo algunas cosas mejores.

El derrumbe del siglo XX deja en sus cenizas algunos esqueletos que señalan que hay cosas eternas que regresarán en el nuevo mundo, por muy de Blade Runner que este sea. El péndulo volverá a oscilar y en el trayecto recogeremos los objetos de valor desahuciados.

Ya se ven señales, el auge de los discos de vinilo frente al mp3 o el Spotify es alentador; la vuelta de la estética retro señala el comienzo de una nueva oscilación.

Pero han tenido que ser los portugueses, esas gentes dignas y discretas que hacen la revolución con claveles y torean sin muerte, los que han venido a darle la toba al péndulo para regresar a gustos clásicos y viejas emociones olvidadas.

Salvador Sobral, un joven frágil y enfermizo con un pasado descarriado y voz de castrato, ha ganado por primera vez el Festival de Eurovisión para Portugal cantando en portugués una sencilla balada de amor: esa es la señal.

«Menos fuegos artificiales y más sentimiento», sentenció Salvador al recoger el premio mientras los demás contrincantes se abrazaban a sus gorilas, monstruos y peluches lloriqueando o gritando en inglés. Infantilizados de excesos, confetis, colorines y estridencias.

Enfrente, un sencillo portugués.

¡Bravo, Portuga

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ESTÚPIDOS

14 de Mayo de 2017 a las 7:32

“Todos los que parecen estúpidos, lo son y, además también lo son la mitad de los que no lo parecen”.       

Quevedo

 

Al Estúpido lo define Maria Moliner como un bobo, tonto, persona que molesta por su falta de discreción u oportunidad. La RAE aplica el término para alguien notablemente torpe para entender las cosas y falto de talento.

Me malicio de que no exista una conspiración a nivel mundial para fomentar la proliferación de tantos estúpid@s.

El estúpid@ no es un malvado, no es alguien que utilice el arma de la ignorancia, la impertinencia, la mala educación o la arrogancia de forma consciente, el estúpido no se lo hace, simplemente “es” ,  por eso resulta tan irritante, porque con ellos no se puede discutir, son irrefutables a la argumentación lógica y sólo resta soportarlos.

El muestrario sigue aumentando en esta temporada primaveral: El senador de Compromís con camisa imposible de esta semana rompiendo la foto de su compañera de piso desde la tribuna del Senado en un gesto de sublime estupidez desgastada; la mercurial Alba Carrillo y su nebulosa madre exhibiendo en cueros un grado de estupidez tropical  asombroso. El alcalde de Calasparra que dice que “no ve qué problema hay en manifestar los sentimientos en público”- sólo  un estúpido XXL puede lanzar una afirmación así. Pablo Iglesias haciéndose el sueco sobre Venezuela y sacándose de la chistera una arepa rellena de estúpido oportunismo cargado de estratégica malicia; la Madre superiora del “tres per cents” afirmando no tener una pela y que se la pela la UDEF.

 Le “petit mêtre” de Monsieur Hollande saliendo estúpidamente estirado por el corralillo del Eliseo sin saber aún qué es lo que le ha pasado para terminar evaporándose sin dejar rastro de grandeur.

El reiterativo Ristro Mejide que alcanza el cenit de la estupidez a base de soltar impertinencias a todo cuanto incauto  que se le pone delante haciendo de sus desagradables estupideces seña de identidad fiscal  ;la desfigurada salchipapa de Leticia Sabater que parece no darse cuenta de lo estúpida que resulta su popularidad.

El incalificable Maduro hablando con las vacas mientras el corral se derrumba. Los tupés de Kim Jong-Un con su excalextric nuclear  y  de Doland Trump amenazando periodistas y directores del FBI…¿Cómo es posible que haya tantos y con tanto tirón?. ¿Qué grado de estupidez podremos llegar a soportar los expectadores de esta caravana de mosntruos que recorre la actualidad?.

Como casi siempre Quevedo tenía razón, con el agravante de que en el siglo XVII había mucha menos población que ahora y no se exhibían tanto.

Carguen las alabardas de paciencia porque las legiones de estúpidos y estúpidas avanzan sin compasión por todo el muladar.

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LA VENTANA DE OVERTON

7 de Mayo de 2017 a las 10:36

Llega un punto en que la tolerancia  deja de ser una virtud .

Edmund Burke”.

 

Estaremos de acuerdo en que este tiempo de postmodernidad, pos verdad o como quieran llamarlo, se caracteriza por el derrumbe de los grandes ideales de siempre y con ellos  de las fronteras que hasta ahora nos señalaban el límite entre el bien y el mal

Existe un manera de ampliar esos límites en la sociedad de la tolerancia hasta extremos impensables y lo explica muy bien  el politólogo Joseph Overton a través de su famosa “ventana” -pueden consultarla en el Espasa, perdón, en el Google.

Básicamente describe los siguientes pasos: hay que pasar de lo intolerable a lo radical, es decir, hacer de un tabú una realidad aceptable y aceptada. Para romper el tabú de la pederastia, el canibalismo, la zoofilia o el matrimonio entre humanos y mascotas, primero hay que crear un grupo de radicales que se muevan por Internet y trasmitan  sus nemes (ideas) a la población; es necesario embozarse en la libertad de expresión y conseguir darle un barniz científico al tabú organizando algún simposio antropológico-histórico-sociológico sobre el tema para que la cuestión deje de ser un tabú y comience a discutirse.

En el caso de que alguien se atreva  a considerar el asunto como algo  impensable, hay que tacharlo de hipócrita intolerante y  crear un eufemismo que disocie la palabra del significado que siempre tuvo : antropofagia en vez de canibalismo, paidofília en lugar de pederastia,  derecho a decidir en vez de secesión etc.. Hay que crear referencias históricas, médicas, míticas o inventadas que hagan de lo que fue un tabú algo legítimo que puede ser discutido y legalizado.

Una vez conseguido lo aceptable hay que hacer de ello algo sensato, para ello se tiene que justificar con argumentos del tipo “las sociedades primitivas lo practicaron”, “para los griegos era algo normal”, “todos los mamíferos..  etc… Si alguien lo discute, se le identifica, como militante de un  radicalismo que sólo pretende exterminar a las minorías, fachas agresivos e intolerantes.

Y ya sólo queda pasar de lo sensato a político. Es el momento de  comenzar a preparar la legislación para admitirlo y regularlo, sopena de volver a ser un reaccionario y desoír la voz de las mismas  minorías.

La ventana de Overton se abre ya de par en par  y a través de  la libertad de expresión y del twitter  se puede avanzar hacia una deshumanización  que  borra los límites que hasta ahora nos habían protegido de la autodestrucción.

No consulten el Espasa, sólo jueguen a identificar que planteamientos políticos se asoman hoy a la ventana.

Luego decidan si cantar el Clavelitos o lanzarles una pedrada.

Sin acritud

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EL MECHÓN

28 de Abril de 2017 a las 14:35

Dicen que a Maria Antonieta le salió un mechón blanco en el pelo cuando supo que iba a ser decapitada; mi abuela contaba que en la guerra civil, vio como unos hombres del pueblo entraron en un tanque morenos y salieron con el pelo blanco.

Se sabe que el estrés produce estas magias y otras aún más llamativas en el cuerpo . En medicina se llama Poliosis a una zona despigmentada de la piel sobre la que crece pelo blanco

Lo más inquietante del circo de  estos días ha sido el mechón blanco del cogote de Nacho Gonzalez, el malechor matritensis.

La gente que tiene un mechón blanco en el pelo resulta desconcertante, ya me pasaba de pequeño cuando veía a Ivone de Carlo haciendo de Lily Munster, la madre de la familia Munsters, y con Johnny Deep interpretando al malvado “Sweeney Todd” -el diabólico barbero del Londres victoriano que degollaba a los clientes y luego los hacía pastelitos para vender-; o con Glenn Close haciendo de malvada Cruela de Ville en 101 dálmatas.

Viendo el vodevíl castizo de esta semana  me asaltó la zozobra de comprobar que el tinglado de la política -nos guste o no- está montado así. Ya sé que hay gente honesta, rigurosa, legal y desinteresada, pero esos no suelen llegar al final del juego. La mayoría de los que llegan -tanto corruptos como corruptores- son lo suficientemente débiles como para sucumbir a la codicia, al compadreo, la soberbia y el jamón de pata negra con encajes. La gente  verdaderamente honesta  desaparece antes de llegar a esa pantalla porque para eso hay que “no valer”, tanto en el sentido ético como estético del término.

Bienvenido sea este desfile de vanidades churrascadas de estos días porque van a generar cambios en el ambiente que harán mucho más difícil la proliferación de estos especímenes,

Será una casualidad pero: ¿Se han fijado en el mechón que le  salió en la cresta a Iñaki Urdangarín cuando fue imputado?

Es la paradoja de Epiménides:¿les sale el mechón porque han sido malvados o son tan pícaros por que tienen el estigmático mechón?

El caso es que los mechones mosquean y ya está la gente lo suficientemente  quemada con nuestros políticos como para hacer  asociaciones mágico primitivas entre los sospechosos y los cárdenos de mechón al viento.

“Ya, ya – me decía una amiga- pero: ¿y los calvos de  los que  no podemos saber si se les ha caído el mechón o ya no les sale? Mira a Diaz Ferrán o al ex ministro del interior, a Rato,  Pujol o  Lluis Llach”. ¿Puedes asegurar que no tenían el mechón delator?”.

No, no puedo,  pero a muchos se les ve el plumero.

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OPCION CERO

22 de Abril de 2017 a las 18:56

El muro de Berlín cayó un 10 de noviembre de 1989 quedando como efemérides del final de la guerra fría. En realidad ésta se descongeló en agosto de 1985 cuando el presidente Gorvachov llamó  al Prof. Aranovich – un especialista  en sistemas humanos de Stanford-  para que le aconsejara que debería hacer la URSS ante el órdago de Reagan de instalar la guerra de las galaxias.

Para la historia de la wikypedia aquello acabó con un derrumbe del sistema soviético y  Gorvachov responsable  por tanta perestroika y tanto Glasnot. Pero no fue así, Mijaíl tuvo la inteligencia, la honradez y el acierto de atender las indicaciones de Aranovich y ganó la guerra para todos.

Si respondemos a este órdago con otro mayor, ellos lanzarán otro y  perderemos. Si respondemos de tal manera que queden ante el mundo como los verdaderos malos de esta película de espías, ganaremos: Opción Cero, quite todos los misiles. Si ellos no hacen lo mismo quedaran frente a la historia como los verdaderos agresores. Y así lo hizo. Y así ganamos.

Treinta años después, los que conocimos aquello -somos mayoría- nos vemos otra vez condenados  a jugar la misma partida en la que las fichas seguimos siendo los mismos. Que fatiga! Sísifo otra vez!

Lo malo es que los que jugaban ya no están,  Aranovich anda fastidiado, Gorbachov esta criofiliado con el Emérito Papa Benedecito XVI y el  emérito Campechano Juan Carlos I, no se puede esperar nada de ellos. Preocupa ver el actual elenco de jugadores en la que sólo se ven mozalbetes envalentonados con muchas más ganas de liarse a hostias que de pedir consejo a los sabios. Los mismos que se dan bofetadas y empujones en los partidos de fútbol de los hijos. Los mismos psicopatillas que doma el hermano mayor en la tele sólo que, en este juego,  ellos también son los hermanos mayores. Dios ha muerto, no hay nadie para apacigüarlos .

Me gustan los deportes de lucha ,el Judo, el  boxeo… porque los combates tienen reglas y límites. Los actuales enfrentamientos mundiales  no tienen ni unas ni otros y por eso son peligrosos y aborrecibles  incluso para aquellos que nos gustan Bruce Lee y Roky Balboa.

Con esta tropa Aranovich hubiera equivocado el consejo porque para frenar este circo de la madre, el padre y la suegra de todas las bombas hacen falta adultos y cada vez hay menos, son a extinguir.

La opción cero para sobrevivir individualmete:  apagar el wiffy y escuchar a Quevedo:

 

¨Retirado en la paz de estos desiertos

Con algunos pocos doctos libros juntos

Vivo en conversación con los difuntos

Y escucho con los ojos a los muertos.¨

 

O  hacer running o sintonizar tele5.

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ALARMAS ESPEJO

16 de Abril de 2017 a las 8:47

El cerebro humano no discrimina entre imágenes reales e imágenes mentales, da el mismo miedo -o más-  encontrarte con el hombre del saco que pensar en él. El valiente se sobrepone al miedo, el cobarde teme a su propio temor y  se paraliza.

Hace veinte años el neurólogo italiano Giacomo Rizzolati descubrió las “neuronas espejo”. Se trata de un grupo de neuronas situadas en dos lugares de nuestra corteza cerebral que se activan igual, tanto si ejecutamos una acción como si la vemos ejecutar en otro congénere.

Toda acción va acompañada de una emoción El placer que proporciona el cine o el teatro se obtiene de la capacidad de empatía que nos proporcionan ese grupo de neuronas que consiguen  identificarnos y sentir con lo que les pasa a los demás.

El psicodrama es una psicoterapia  eficaz  porque trabaja  terapéuticamente el espejo dónde se miran esas neuronas y logra deshacer el nudo de pensamientos y emociones que nos hacen sufrir   a través  de la representación psicodramática.

La publicidad también juega con las neuronas espejo pero para manipularnos y hacernos comprar el espejo. La felicidad que provoca en la cara de los padres un bebe que  llena todo de mierda vende muchos pañales. El gusto que le da a una tremenda mulata comerse un polo, hace apetecerlo inmediatamente.  Ver a la familia viajando plácidamente con los niños quietecitos y adosados al marco del asiento de atrás mirando su tablet mientras el sol llena de calor la escena a través del techo solar… vende muchos coches. Compramos la felicidad que vemos y sentimos en el otro.

Pero lo que resulta intolerable y muy desagradable es que la publicidad se utilice para sobornar a las neuronas espejo para que nos inyecten  miedo en el cuerpo  y más vender alarmas; hay una que no sólo vive del miedo, sino que lo escenifica por si acaso no lo habíamos pensado  y nos aterroriza con historias teatralizadas que te ponen los espejos de punta: “habría sido peor si hubierais estado en casa -dicen-, entonces no sólo te hubieran desvalijado sino que te habrían molido a palos y abusado de tu chica. ¿Cómo no tienes ya la alarma viendo lo que le acaba de pasar a estos pobres vecinos?

Siempre que es tiempo de vacaciones aparecen los vendedores de alarmas para acojonarte por la insensatez de irte de casas unos días y agobiarte las vacaciones.

Es que hay muchos peligros ahí fuera, pueden entrarle los ladrones, una cuadrilla colocada de “walking dead”, malvados replicantes, convictos fugados, inmigrantes lobisomes… Instale nuestra alarma para verlos venir  y si entran le mandamos ipso facto  a Batman o a los cuatro fantásticos, según tarifa.

Como a Medusa: no los miren.

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