Crónicas Portátiles

Humean las tarjetas del dinero de crédito con los Reyes, mientras esperamos a que el sol atómico nos ciegue los ojos. Y el regalo más redondo es un simple cede con música. Una hora y cinco minutos , con 16 canciones del pop español que alguien eligió para ti. Una hora y pico de acertijo, sin desvelarte cuáles son las canciones. Solo una portada con una foto maravillosa de un bebe que aporrea una máquina de escribir y un título debajo: Canciones des/animadas de ayer y hoy. El bebe puede ser una imagen de ti mismo, que llevas toda la vida frente a las teclas. Y el regalo es ilusión en vena porque alguien ha perdido el tiempo, su tiempo, en pensarlas, seleccionarlas y grabarlas para ti. Mientras las escuchas, recuperas tu pasado, te atragantas con tu presente y adivinas tu futuro. Un regalo con ingenio, sin dinero. Una prueba de cariño. Letras y canciones que dicen que «prometo guardarte en el fondo de mi corazón» o que «los que matan se mueran de miedo». Y está el refugio imprescindible, luminoso, de El sitio de mi recreo. Y así el obsequio tiene toda la magia del incienso y la mirra de los Reyes Magos. Y todo el oro que guarda los corazones puros, no las billeteras. Y piensas que quien te hace el regalo es alguien sencillo, sincero y sensato. Tres palabras que se parecen mucho y que, sumadas, significan ese garabato de una niña que es tu hermana. Qué distinto este regalo a los matrimonios que ya solo se regalan calcetines.

Hoy en las webs no se pincha otra noticia. Las cosas como son. Todo el mundo dice que ve los documentales de la 2, pero la mayoría los utiliza como somnífero para la siesta. Y los canales de pago se forran a vender porno. El morbo nos puede. Ya se conoce a la chica que contrató el gobernador de Nueva York. En Estados Unidos es un escándalo sin precedentes. Tienen una doble o triple moral. Asesinan a medio Irak, pero les parece terrorífico que un gobernador haya podido mentirle a su familia y a sus ciudadanos. Él ya pidió perdón y dimitió. Más bien, se inmoló en público con su mujer al lado. Otro show muy yanqui. Seré bueno, trataré de honrar a mi familia, etcétera. No sé si el tipo cometió un delito de blanqueo de dinero, pero lo que sí tengo claro es que, por mí, los políticos y los que no lo son de cintura para abajo pueden hacer lo que les dé la gana. No me parecen más fiables por ser eunucos o cartujos.

Aquí tenéis el enlace con la página de la chica en la que dice que ser una loca de la música.

Aquí tenéis a la chica.

Escribe ecuaciones con errores. Fórmulas que no funcionan. O sea, canciones impuras como la vida misma. Temas imperfectos que clavan el alma con un alfiler en el corcho de las emociones. Una hemorragia creativa. Además multiplica su talento hasta el infinito y más allá con su hermano Amaro. Los dos tienen muchas tablas, náufragos de los escenarios. Iván Ferreiro lo ha vuelto a hacer: el disco redondo, un donut que alimenta los corazones solitarios. Saldrá a la venta este mes, pero ya se puede escuchar en su blog. Iván, el terrible, edita Mentiroso mentiroso, y los Grammys se le van a quedar cortos. Está en el mejor momento de su carrera hacia todas las esquinas. Hay, por las canciones, pedazos rotos. Se aprieta para cantar el corazón, no el cinturón. Increíble declaración de amor De mi pandero: «Me gusta comer con las manos y cocinar para ti. Bailar las palabras». Habla de pactos infinitos, bajo un cielo de hojas azules. Hay que beberse la noche y pisar charcos, dice. Iván  no es políticamente correcto, menos mal. Es una potencia. Se pregunta «¿Dónde está el tiempo perdido?», ese que nunca nadie nos va a devolver. Iván vive en Madrid, entre semana, a ritmo de madrileño. Y los fines de semana no falla en Val Miñor, frente a la acuarela del mar. Es un tipo especial que se ha encontrado a sí mismo en el surco de una canción. Y tiene ese timbre de voz que abre puertas blindadas.