El blog de Mrs Robinson

La muerte. La creacion. El cuerpo de la mujer como prueba de la existencia de Dios. Y la clarividente intuición de que se llega al final porque se comprenden las cosas. Así abre y cierra el círculo de El artista y la modelo Fernando Trueba. Personalísima, delicada, intensa visión de la creación artísitica. Y una potente interpretación de Jean Rochefort, a la vez veterano y novato, como si cada obra que se crea fuese la primera y la última.

Es una película de silencio, de palabras no dichas entre el artista y la modelo, una Aida Folch permanentemente desnuda sin exhibicionismos, una mujer real que sale de la tierra, rotunda como La Méditerranée de Aristide Maillol a la que rinde homenaje Trueba en una bellísima secuencia final.
Pocos artificios para una película que recoge la influencia del poderoso blanco y negro de Renoir, de una manera de filmar la naturaleza como un cuadro impresionista. Hay un desayuno sobre la hierba, una luz como solo captaban los cuadros de Renoir padre. Y una descripción emocionante, ante un boceto de Rembrandt, de lo que significa el arte, la explicación que quien crea sabiendo que no sabe nada y los ojos sorprendidos de quien empieza a entender.

Y hay fogonazos de luz en la presencia de Claudia Cardinale, hecha recuerdo y arrugas y carne real, en los ojos siempre sorprendidos de Chus Lampreave. Y hay un fogonazo capaz de tapar calquier sombra del resto del metraje, a pesar de las notas que chirrían, como el encaje de la cadera que no le cuadra, que no encuentra Rochefort en su escultura. Si lo que importa no es el proceso sino el resultado final, Trueba cincela en un solo golpe su propia criatura. Con cuerpo de mujer, sabor a aceite.

(Lástima que la nefasta herencia cultural de este país y la nula intención de respetar una obra artística – del propio sector, ¿cómo se explica esto?- nos traigan una película rodada en francés con un doblaje capaz de rebajar a la mitad su capacidad de emocionar)

Una vez, alguien me dijo que había comprendido el impresionismo viendo una película. Una cinta rodada en el 36 por Jean Renoir. Y estos días, las imágenes de Une partie de campagne andan rondándome la cabeza. Escucho a Peter Greenaway decir que el cine no lo inventaron los Lumière, sino los pintores. Y que uno de los problemas del cine es que ha prestado más atención al texto que a la imagen. La película de Renoir discute con Greenaway esta última afirmación. Cada uno de sus planos es un pequeño cuadro, un homenaje a su padre,  y a quienes, con su padre, le dieron la vuelta a la pintura a finales del siglo XIX. Pura imagen.

Greenaway acaba de estrenar La ronda de noche, sobre el famoso cuadro de Rembrandt. Con esa tendencia a que se le llene la boca con frases que parecen pensadas para llenar titulares, me pregunto si al director británico se le olvida una fantástica imagen: la de los gerifaltes del pueblo posando para el pintor en La kermesse heroica. Pintura en estado puro no sólo en ese plano, sino en toda la película, como pequeños cuadros de Brueghel (además de lo divertida que es, la tremenda sátira sobre la guerra que plantea, y todo lo que rodea a esta maravilla rodada en Francia, en el 35, por Jacques Feyder, prohibida en la Francia ocupada, en España por la dictadura… qué poco sentido del humor tienen los fascistas).